в) герой не убивает себя, и получает то, что хочет
г) героя спасают
спасибо за голосование"
Я приближаю ручку к глазу совсем близко, фокусируя зрение на самом её кончике.
Сашка с задней парты со всего размаха бьёт меня планшетом по голове. Всё мутнеет, и я чувствую, как что-то обжигает мою щёку.
«и вот результаты голосования – 99% выбрали вариант А. 1% – варианты Б и Г. Сегодня выигрывает меньшинство. Спасибо за просмотр и до следующей серии.»
Я промазал на каких-то полтора сантиметра.
Дальше – полгода ежедневного общения со школьным психологом. И не только со школьным.
Промывка мозгов от родителей.
Пятёрку я так и не получил.
Развод. Моя сестра уходит в секту. Я снимаю квартиру. Мне пятнадцать лет. Отец – в Кайро, мать – в Эдо.
I'm on my own…
Меня всё достало.
Мне хочется с этим покончить.
Я не хочу, чтобы моя сестра уходила с грязными кришнаитами. Мне не нравится, что она перестала мыть волосы, что она целыми днями распевает мантры плохо поставленным голосом.
Мне не нравится, что она исчезает из квартиры на целый день и что она перестала готовить. Ей только четырнадцать.
Мне не нравятся эти идеи насчёт отъезда в другой город.
Мне не нравятся мои сокурсники.
Мне не нравится мой институт, преподаватели, предметы, станция метро на которой он расположен и само здание.
Мне не нравится: Москва, старые бабульки, эта квартира, солнечный свет, пыль, запах сёстриных «Kenzo», облезлые кошки, обед из микроволновки, вонючие носки, разбитые вертушки, купленные в переходе, магнитофон, портящий всё, что в него попадает, грязь на дорогах, дым, сигареты, мантры, магнитные поезда, наглые инвалиды и нахальные тётки с сумками, бомжи, трамваи, вороны, запах чебуречных, интерактивное телевидение, тот факт, что мне выбили три зуба, наезды в институте, искрящие троды, хачи, надземный переход, подземный переход, ларьки, в которых торгуют всяким дерьмом, голографическая реклама, неоновые вывески, моя раздолбанная консоль, сотовая сеть, Санта Клаус, шум воды и так далее…
Короче, мне не нравится ВСЁ. Точнее, я ВСЁ ненавижу.
И в первую очередь, себя, ненавистного.
I hate myself and I wanna die…
Вот что я пою. Пою, то срывась в дет-металлический рык, то в жуткий визг. Я только начал играть на вертушках.
I hate myself and I wanna die…
Да, да. Именно так.
Я, наверное, какой-то не такой. У меня нет врождённого страха перед смертью. Неважно, чьей.
Я помню, как однажды, погожим утром, мы с сестрой шли из кино, из «Ударника» и из какого-то дома, около которого мы проходили, держась за руки и смеясь, из окна выпрыгнул человек. С десятого этажа. Чуть ли не на нас.
