Самый лучший вечер | страница 60

Глаза его угасли, он всем телом сполз по стене куда-то вбок, оставляя на ней кровавый след.

И только тогда Кошкин снова прикрыл глаза.

Потом он увидел Елену Свиридову – та металась по району, разыскивая упрямого милиционера со смешной фамилией, услышала выстрелы и зачем-то прибежала сюда. Увидел врачей «Скорой» и своих коллег, которые с удивленными лицами задавали вопросы, доносившиеся до него словно издалека… Его уложили на носилки, жесткие, неудобные. Но он был жив, и Елена шла рядом, держа его за руку… И глаза у нее были… ах, эти глаза… Где-то рядом оператор уже приладил камеру, и журналистка вела репортаж о сенсационном… необыкновенном… Сверкали мигалки «Скорой» и милицейских машин, у врача было хмурое лицо, вовсе не похожее на лицо того, другого врача…

Погружаясь во мрак, Кошкин уже знал, что будет жить. Он останется жить, несмотря ни на что. Не ради себя, так ради чудесных глаз, которые нельзя предать и забыть. И Олег улыбнулся.

Я хочу убить любовника своей жены. А вместо этого сижу напротив него и говорю:

– Я хочу, чтобы вы убили мою жену.

На мгновение он каменеет, но тотчас же берет себя в руки. На его губах расцветает дерзкая улыбка.

– Мне очень жаль, но я не занимаюсь убийствами. Это не по моей части.

В его словах звучит ирония, однако я делаю вид, что не замечаю ее. Он собирается свести все к шутке; но это ему не удастся. Я лезу во внутренний карман и достаю – нет, не пистолет, а всего лишь конверт с фотографиями. С трудом подавляю глухое желание швырнуть их ему в смазливую морду и кладу конверт на стол.

– Что это? – спрашивает он, сразу же напрягшись. По его глазам я понимаю, что он догадывается, но все еще не хочет верить.

– Посмотри. – И я делаю царский жест.

Он даже не заметил, что я перешел на «ты». Кончиками пальцев берет конверт, как будто тот может быть отравлен. (Пальцы слегка подрагивают.) Я в упор, не стесняясь, рассматриваю его. Легко понять, почему моя жена польстилась на это ничтожество. В красоте ему не откажешь – ломаные брови, серые глаза с поволокой, темные волосы. Плюс на его стороне молодость – он на одиннадцать лет моложе меня. Счастливчик. Ублюдок.

Он бросает конверт обратно и поднимает на меня глаза, ставшие холодными, как лед.

– Интересно? – спрашиваю я.

Этот парень умеет держать удар, честное слово. Вместо того чтобы отпираться, извиняться, бормотать ненужные и жалкие слова, он закидывает ногу на ногу и спокойно спрашивает: