— Что за бал? — поправляя рукой разноцветную челку так, что бы большая ее часть прикрывала глаза, поинтересовалась я. — И что за платье? — актуальный вопрос, угу: фасонов множество и какой из них выберет это серебристо-синее чудо (от слова чудовище) — история умалчивает.
— Твое четвертое задание! — торжественно провозгласил мужчина и многообещающе улыбнулся.
Стало дурно. Еще ни одного спокойного испытания у меня не было. Вся эта Игра — ожившая фантазия больного на голову существа. Бред, облаченный в цвета, образы, звуки… Игра отражений порой таких нереальных, но… ставка в ней — жизнь. Моя жизнь! Что очень и очень напрягает.
— И кого мне надо будет убить на балу? — обреченно вздохнула я и в отместку за пристальное изучение моей внешности, принялась глазеть на собеседника.
— Никого. На этот раз все элементарно — ты пробудешь там ровно час, и все.
— И все? — недоверчиво переспросила я, продолжая его разглядывать. Король кивнул.
Моську пришлось состроить скучающе-недовольную, чтобы не решил ненароком, будто им любуюсь. А ведь и правда любуюсь… мда. Это что у меня — зачатки Стокгольмского синдрома проклюнулись, что ли? Не есть гуд! Хотя чего я парюсь? На такое создание не грех и полюбоваться. Высокий мужчина лет двадцати семи — тридцати на вид: худощавый, но не тощий, пластичный, но не женственный, не красавец, но обаятельный, а главное — самоуверенный и самодостаточный настолько, что к облику просто нечего больше добавить. У него был свой особый стиль, свое очарование… а еще свой запах: легкий шлейф, в котором мой не сильно развитый нюх разобрал горькую ноту зеленого чая, свежесть цитрусовых и какой-то безумный… безумно-притягательный коктейль из цветочно-травяных нюансов. А чего стоила одежда! Шелковые рубашки с широкими рукавами и воланами воротников, узкие штаны из тонкой кожи серебристо-серых оттенков, остроносые сапоги и перчатки: то черные, то серые… наверняка, и белые в арсенале имеются для парадного выхода! На пальце большой перстень с ярко-голубым камнем, на ремне множество мелких цепочек, на груди… Ооо, а вот о груди не надо! Взгляд так и соскальзывает с висящих на шее цепей на его гладкую кожу: бледную, даже с синевой из-за тона рубашки (да и из-за цвета падающих на плечи волос тоже), но от этого не менее интересссную… для патологоанатома, препарирующего утопленника.
Так-ссс, чего-то меня не в ту степь несет. Похоже, я поторопилась с выводами, когда подумала, что Властелин Отражений устранил последствия моих растаманских посиделок в банке. Что-то явно осталось… угу.
