— Что-нибудь скажешь? — Спросил Моцарт.
Блокнот покачал головой. Он вновь заработал лопатой, и вскоре тело старика скрылось под слоем дёрна. Моцарт внимательно наблюдал за ним, вспоминая слова Рэда Шухова о том, что на могиле сталкера не принято произносить речи. Когда камень, играющий роль надгробья, оказался над могилой, Блокнот поглядел на тёмное небо.
— Так что насчёт медальонов? — Моцарт всё ещё держал металлические жетоны.
— Это может значить что угодно. — Отозвался напарник, всё ещё глядя на звёздный купол неба. — Может быть это символика клана, как татуировка у сектантов, или эмблемы у Монолита и Долга. А может быть, это военные сталкеры из спецподразделения.
— Ага, военные. — Моцарт нервно захихикал. — Хотя это и правда может быть что угодно, но зачем они на нас напали?
— У этого события тоже может быть огромное количество объяснений.
— Например?
Блокнот хотел было ответить, когда в темноте мелькнула человеческая фигура. Но это был не человек. Он ясно различил гипертрофированную руку.
— Излом. — Проговорил долговец, указывая на существо, которое и не думало скрываться, двигаясь почти демонстративно. — Как раз к ужину.
Излом тем временем присел около дальнего покойника, и принялся водить огромной конечностью из стороны в сторону, будто дирижируя оркестром.
— Он не один. — Прошептал Моцарт, и указал в сторону Милитари.
И, правда, в тени деревьев притаился кто-то ещё. Кто это был, сталкеры видеть не могли. Существо несколько секунд наблюдало за изломом, после чего, пригибаясь к земле, двинулось на мутанта.
Это не мог быть человек.
В рваной одежде и несвойственных человеку движениях угадывались повадки зомби, но и зомби странное существо не было. Оно медленно, словно по тонкому льду, приблизилось к поедающему покойника мутанту, и… метнуло нож.
Сталкеры открыли рты от удивления, когда странное существо набросилось на корчащегося излома, и нанесло ему несколько ударов.
— Кто это? — Прошептал Моцарт.
— Лучше нам не знать.
Существо тем временем поравнялось с телом нападавшего, и словно бы растворилось в темноте.
— Куда он пропал? — Моцарт бессмысленно водил стволом «калаша» из стороны в сторону.
Теперь и его напарник, не разделивший страх к неизвестному мутанту, начал опасливо озираться по сторонам. В голове крутились идеи одна страшнее другой.
Быть может надо бежать?
А вдруг тогда он нагонит?
А если остаться здесь?
Нет, здесь оставаться — безумие.
Внезапно существо показалось совсем близко, и сталкеры открыли огонь. Поляну окутал едкий пороховой дым. В белом шлейфе на мгновение проступило лицо существа, после чего снова исчезло.
