Я всегда мысленно посмеивалась, когда слышала, что у кого-то, якобы, голова идет кругом. Обычно от обилия проблем. Глупое выражение: голова не может крутиться как волчок, а значит и проблемы ненастоящие.
Но теперь я убедилась, что это правда. Не про вращающийся череп – про мысли внутри него. В моей голове хозяйничает настоящий торнадо: японский ресторан, Рита, визажисты и платье, парикмахеры и примерки, кулисы и модный ведущий Александр Елкин, приглашающий конкурсанток, и меня в их числе, на сцену, пот, заструившийся прямо во время прохода с моего лба – все это завертелось со страшной скоростью и провалилось в какую-то черную дыру и остались лишь двое – председатель жюри и я, и, судя по нашему виду, у нас обоих проблемы.
Сколько мы здесь? Минут семь, не больше. В комнате с подушками в розовых слониках на бежевом диване и с гелем для анального секса на столике. Даже комната знала, что меня ожидает. Что комната – такое ощущение, что все были в курсе.
– Что…, – в нашу компанию вливается третий персонаж, разумеется, Афанасьевна, прискакавшая в связи с телефонной истерикой занудного паникера. Председателя жюри по фамилии Кырлан.
«Что у вас происходит?», примерно это, полагаю, она намеревалась произнести, но вместо этого уставилась на председателя. Не на всего, а чуть ниже пояса. Теперь она походила на тупую, правда, брюнетку, да к тому же уродливую.
Тупая же блондинка в моем лице, застывшая на пороге цветочного ангара, тоже смотрела чуть ниже пояса, только на Риту, хотя имелся повод повнимательней рассмотреть ее целиком. Все-таки совершенно голой, да еще верхом на голом мужчине, Риту я еще не видела. Рита ойкнула и, схватив охапку тюльпанов, попыталась прикрыться ими, но не удержала, поочередно роняя цветы на мужскую грудь и живот.
- Не понял, бля, – усыпанный тюльпанами мужик приподнял голову на макушке, чтобы увидеть, хоть и в перевернутом виде, обломавшую весь кайф идиотку.
Я бы узнала его и без этого небезопасного для шейного позвонка упражнения. Под Ритой, прямо на полу огромного склада, среди моря цветов, лежал он.
Мой маньяк с остановки.
Вот так, просто, будто и не было нескольких недель переглядываний через дорогу. Самой большой глупостью было бы разрыдаться прямо в глаза изменщику и предательнице, но стоила ли того прописавшаяся в моем воображении, не без помощи Риты, иллюзия любви, а значит, и иллюзия измены и предательства? Наверное, стоила, раз уж я так и поступила: разрыдалась и выбежала прочь, отбрасывая каблуками гравий, пыхтя и теряя по дороге слезинки, жалея, что отпустила такси и что до ближайшей остановки троллейбуса еще пилить и пилить.
