– Ей лучше лечь! – крикнул врач. – А, ладно, как знаете…
Из окна второго этажа высунулся оперативник и махнул медикам рукой:
– Эй, эскулапы! Давайте, поднимайтесь…
Астра достала мобильник.
– Я звоню Эрику! – с придыханием вымолвила она. – Надо немедленно ехать к Бояринову домой! Маняшу… тьфу… Ульяну могут убить. Она же теперь одна осталась.
– Тогда поехали.
– Без Эрика нельзя! Девушка нам не откроет. Он, как ни крути, представитель власти.
– Ей уже сообщили, наверное…
– Не думаю.
Она торопливо набрала номер старшего лейтенанта:
– Эрик! Это Астра, спускайтесь скорее! Как это не можете?! Счет идет на минуты. Маняшу могут убить. Я в своем уме… Нет, мне не до шуток… Хорошо… жду…
Она выключила телефон и повернулась к Матвею.
– О том, что дочь Николая Порфирьевича живет в Москве под именем Ульяны, Эрику пока ни слова!
– Ты его подозреваешь?
– Я всех подозреваю…
– Мне вообще лучше молчать, – заключил он. – У нас нет ни единого факта. Весь Суздаль знает, что у Бояриновых не было детей. Вернее, что их ребенок…
– Тсс-с! – Она прижала пальцы к его губам. – Эрик идет!
Молодой человек выглядел бледным и осунувшимся. Его форменная рубашка под мышками намокла от пота.
– Едемте к Бояринову, – скомандовала Астра. – Здесь и без вас обойдутся.
Портье вернулся на крыльцо, держа во рту незажженную сигарету, и проводил их удивленным взглядом. Эрик молча сел на заднее сиденье, Астра устроилась рядом.
– Посмотрите, – сказала она и протянула ему фото Ульяны возле дома на Тихвинской. – Узнаете?
Милиционер так же молча уставился на снимок. Его лицо дрогнуло.
– Это Маняша… Мария Мельникова… только с другой прической. Откуда у вас ее фотография?
– Вы не ошибаетесь?
– Да что сегодня за день! – тоскливо вздохнул Эрик. – С утра неприятности! Начальник распекал на чем свет стоит, теперь убийство… У нас в Суздале такого давно не было. Чтобы человека задушили прямо в кабинете, на рабочем месте… Как я скажу Маняше? Она ничего не знает…
– На фотографии Мельникова? Вы уверены?
– Конечно, уверен! У нее, правда, волосы обычно в косу заплетены и это… на прямой пробор…
«Пассат» свернул на окраину. Из-под колес летели грязные брызги. Сизые клочья облаков висели над блестящими от воды крышами.
– Направо… – подсказал Эрик. – Здесь не такие рытвины… Вон на холме их дом с флюгером на дымоходе.
Матвей притормозил у забора из темно-красного кирпича с острыми металлическими наконечниками.
– Солидное ограждение, – заметил он. – Так просто не перемахнешь.
