Расстегиваю ширинку… у него там все напряглось…
— Ну, давай!
Я стягиваю с него штаны.
— Я не могу…
— С зубами аккуратнее!
На долю секунды он поверил, расслабился, отвел лезвие.
Бью в пах, двигаясь в противоположную от ножа сторону. Поднимаясь, с крюка в подбородок. Руку пронзает боль. В ушах шумит, кровь бьет по мозгам тяжелым молотом, сердце вырывается из груди, я жадно хватаю ртом воздух.
— А-а-а, сука! Убью! — стонет скорчившийся от боли урод. — У-у-у! — он падает на пол и хрипит. Ему не подняться, сползшие до колен джинсы мешают.
Нож отлетает к унитазу.
Но второй не теряется. Получаю по затылку. Изображение теряет четкость, спотыкаюсь, сползаю по стене. Это конец, бухает в голове, это конец! Я скорчился, ожидая удара, проваливаясь во тьму…
Но удара не было. И тьма отступила.
— Э-э, ты кто? Э-э, а-а!
Человек-молния. Он двигается с ошеломляющей скоростью, раскидывая ублюдков, размазывая их по белому красивому кафелю. Человек-молния зажимает руку второго между дверцей и стенкой туалетной кабинки…
Раздается хруст, пальцы врага судорожно сжимаются.
Дикий крик закладывает уши.
— Быстро! — говорит человек-молния, таща меня к выходу. — Охрана щас будет… Быстро, быстро!
— А куртки?
— У Юли.
— Игорян? — спрашиваю я. — Поддаться, чтобы победить, да?!
— Запомнил, блин! Везде вляпается.
— Везде, — подтверждаю я. — Знаешь, я тоже пойду на твое дзюдо!
Мы выбегаем на улицу.
Я поднимаю голову.
Приморозило. Небо прояснилось. Уныло ползет, подделываясь под светило, спутник по своей орбите…
Юля сторожит наши куртки…
— Игорь, послушай…
— Ну?
— Я сегодня видел Смерть!
— Не преувеличивай, нормальная драка.
— Я с ней танцевал…
— Так куда тебя били? По голове били?
Я посчитал: это было мое семь тысяч двести девяностое утро на Земле. Назвать его добрым — язык не повернется…
Звон будильника и ноющий зуб — доброте не способствуют. Пошарив ногой под кроватью, обнаруживаю левый тапок. Правый либо исчез, либо ожил и слинял, вдохновленный рассказом Филипа К. Дика. На восточном перекидном календаре март представлен группой разноцветных кроликов за кустиком.
Как-то летом я отдыхал неделю у тети. В ее домике около Селигера. И кормил ее кроликов одуванчиками. Из рубрики «а знаете ли вы что…» ботанического журнала выяснил: если ушастых лишить твердой пищи — их резцы не будут стачиваться; они удлинятся и продырявят мозг! Я отдал зверям весь свой запас сухарей и сушек.
Осенью тетя прислала крольчатину…
А вдруг и я — кролик?! Зуб буравит мозг. Похмелье в мире разочарований. Шишка на затылке — размером с теннисный мяч. Пальцы на левой руке сгибаются плохо: она распухла. Видимо, ушиб. Говорил вам, что я левша? Внутри черепной коробки два ганглия упражняются в борьбе сумо, от их столкновения рождается мысль: дайте яду! Во рту будто Чужой разложился…
