На грязно-серой стене — выцарапаны палочки. На скамейке краска облупилась. Сидим за решеткой в темнице сырой. Как молодые орлы. Положительный момент: спать расхотелось. Я трогаю языком разбитую губу. Нос тоже побаливает, и на лбу шишка. Это я об пол ударился.
Две шишки за четыре дня — не хило!
У Игоряна ко всему бровь рассечена — кровь сочится.
Ребра и почки, слава богу, целы. Били нас товарищи аккуратно, вполсилы.
Мобильники, шнурки и ремни отобрали. Карманы вывернули, конфисковали всю мелочь, ключи и брелоки. Составили акт. И уехали дальше патрулировать, оставив нас на попечение этим… эрудитам.
— Эй, вы, за стеклянной перегородкой! Дайте йод или перекись, что там у вас есть? — говорю я. — Надо рану обработать! Будет в интеллектуализме-то упражняться! Глядите, пробки выбьет!
— Какие?
— Серные!
— Да ладно, Кит, забей, — вздыхает Игорян. — Извини вообще, это из-за меня все.
— Ты не на исповеди, прекращай, — говорю. — Дайте йоду, гады!
«Ежик», воткнув чайник, вопросительно взирает на старшего по званию.
— Перебьетесь — не в блокаду! — рычит Митрич. — Хулиганы, епты!
— Да невиноватые мы, он сам…
— Если не заткнетесь, младший сержант вас поколотит дубинкою! — и «Ежику» — Чего застыл, как холодец? Весь кроссворд разгадал?
— Не, не весь…
— Ну, тогда бери карандаш, и продолжаем, — говорит Митрич, сдвигая фуражку на затылок. — Шустрей надо быть.
— Так точно, товарищ старший сержант! — с готовностью отвечает «Ежик», возвращаясь к столу. — Великий русский поэт, автор цикла «Москва Кабацкая» Шесть букв по горизонтали.
— Поэт говоришь, — Митрич загибает пальцы. — … Пять-шесть. Ну, Пушкин!
— ЕСЕНИН! — кричим мы с Игоряном.
— Молчать! — Митрич багровеет. — Пиши, сержант. Е-се-нин. Вы нас не учите! Нас учить поздно!
— Влипли, — констатирую я. — Попили лимонадику.
— Влипли, — кивает Игорян.
Доказать, что он заступался за честь дамы, и мы не фашисты — не получилось. Мы говорили: наш медицинский институт — интернациональный. Учатся и перуанцы, и негры (афроамериканцы, поправили нас), и китайцы, и чеченцы — все, в общем, у нас. Образовываются. Со всеми мы в нормальных отношениях.
Убеждали: мы — не скинхеды! Спрашивали: неужели похожи на этих тупых ублюдков, которые забыли, за что их прадеды на войне погибали? И драка в закусочной была не на почве национальной розни! Да вы с девчонкой этой поговорите!.. Безрезультатно. Стражи правопорядка, отделавшись от джигита, задавали Игоряну умные вопросы:
— Почему волосы короткие?
