Марсел упал ей на руки, когда она открыла дверь.
Возможно, у него был нож. Возможно, она его спрятала. Как ранили самого Марсела? Тем же ножом? Может быть, нож был у Джины. Что, если она была в состоянии аффекта и первой напала на него, а Марсел убил ее, защищаясь? Вероятно, но только вероятно…
А может, просто сам Марк так чертовски устал, что ничего уже не соображает?
— Иди домой, приятель, — снова сказал Ли.
— Да. Пожалуй, пора. Ты скажешь мне, если…
— Я скажу тебе все, что буду знать сам.
— Звони в любое время. Хорошо?
— Иди домой. Если хочешь знать мое мнение, тебе действительно нужно выспаться. — Ли улыбался.
Он занимался своей мрачной работой всю сознательную жизнь, но, хотя ему было уже сорок, когда улыбался, становился похож на добродушного мальчишку-озорника. Ли повезло: в своем возрасте он сохранил густую, темную, блестящую шевелюру. Крепко сбитый, выносливый мужчина среднего роста, несмотря на свое призвание, остающийся одним из самых завидных женихов в городе. Они с Марком вместе проводили редкие свободные вечера, оба любили легкое бочковое пиво и джаз.
— Иди, — повторил Ли.
Марк согласно кивнул, закинул за спину пиджак и вышел.
Садясь в машину, он намеревался отправиться домой и сам не мог бы сказать, в какой момент передумал. Наверное, он вел машину на автопилоте и, прежде чем осознал это, свернул во Французский квартал.
Он возвращался к месту преступления.
Энн стояла под душем, пока вода не стала холодной.
У нее не осталось никаких сил, но спать ничуть не хотелось. Она собиралась остаться в больнице, но врачи все равно не позволили бы ей сегодня зайти в палату к Джону.
Она провела ужасную ночь, страх перед тем, что Джон может умереть, не отпускал ни на секунду.
Теперь она испытывала ужас, думая о том, что ждет его, если он останется жив.
То, что жизненные показатели Джона начали стабилизироваться, несколько ободрило ее, но она пришла в отчаяние, осознав наконец, что женщина мертва.
Женщина, которую рисовал Джон.
Женщина, с которой он был.
Женщина, которая у него была…
Нет!
Да куда же, черт возьми, подевалась вся ее уверенность? Уж знала-то она его по крайней мере лучше всех на свете! Он не был убийцей.
Но мне ведь неизвестны все обстоятельства, напомнила она себе.
Нет, Джон не убийца, ни при каких обстоятельствах. Она это знал а, и верила в него. Но тогда, в больнице, когда Джон схватил ее за руку, она не сомневалась, что он хотел прошептать ее имя, а он прошептал не его. Он прошептал…
