— Нет. Больше музыка снится всякая. Вот, песню хочешь? В смысле, оттуда откуда-то. Приснилась недавно. Почти все слова. Я вот только сейчас музыку подобрал. Мне понравилось.
Он сел, взял гитару, дёрнул струну. Настроился. Побренчал немножко — так, сяк, наперекосяк. Наконец, нащупал мелодию.
— Кошка хочет курить. У кошки намокли уши. Кошка хочет скулить: ей, как и собаке, хоть кто-нибудь нужен…
Тер ударил по струнам и запел смелее и громче:
— Над кошкой плывут облака, московские звезды щекочут лапы. Хотя бы немного молока, и можно быть сильной, но нужно быть слабой…
В стенку постучали.
— Чёрт!.. — Тер положил гитару. — Я забыл. Там у них ребёнок. Ладно, пускай. Хорошая песня, только очень… женская, что ли.
— Интересно, когда её напишут, — вздохнул Лбов.
— А может, сейчас. Вот представь: кто-то сейчас сидит, сочиняет, а мы уже поём… А может, уже сочинил…
— Ну... — Лбов отпил ещё немного вина. — А мне одна ерунда в голову лезет. В основном кино ихнее.
— Мне, похоже, кино не смотреть ещё долго. Ну хоть что-нибудь приличное снимут?
— Нашего ничего не помню. Один Голливуд. Но там крутые штуки будут. Кстати, «Звёздные войны» появятся новые. В смысле, первые эпизоды.
— О-ох! — Тер заложил руки за голову. — Всю жизнь мечтал.
— Может, останешься? — безнадёжно сказал Лбов. — То есть я понимаю, конечно, война и всё такое…
Аристакес Тер-Григорян протянул руку за вином.
— У вас тоже война будет, — сказал он.
1991 год, август. Москва.
— Да, всё может быть, — парень в камуфляже затянулся сашиной папиросой. — Если сейчас коммуняки не уступят, по всей стране такое начнётся…
— Не дай Бог уступят, — сиплым взрослеющим голосом сказал мальчик с фурункулом на шее. — Россия должна пройти огонь, топор и верёвку… Чтобы очиститься от красной скверны, коммунистов надо вешать на фонарях. С семьями, — мстительно добавил он.
— Дурь какая, — беззлобно сказал Лбов.
Вокруг было темно: недлинная, но густая августовская ночь ползла по Москве медленно и верно. Саша в своей лёгкой куртке уже успел озябнуть.
— Я уважаю ваше мнение, уважайте и вы моё, — вспомнил мальчик подходящую к случаю фразу.
— Ты сам откуда будешь? — почти дружелюбно спросил Саша юного вешателя коммунистов.
— В смысле, то есть? — растерялся мальчик.
— В какой школе учишься?
— В пятьдесят седьмой, — в голосе мальчика прозвучала гордость.
— И вас там на уроках учат, что России нужно пройти… чего там у тебя было?
— Огонь, верёвка, пуля и топор, — набычился мальчик. — Я так думаю. Красная зараза может быть смыта только большой кровью. История учит…
