— Нет, Николай. Люди — самое ценное, что есть на свете. Можно потерять страну, богатства, нефть, годы — но людей бросать нельзя. С людьми надо терпеливо. Они ведь не все плохие — плохих людей меньшинство; плохие просто вопят и гадят громче, и оттого кажется, что их много. Да люди ведь и раскаяться могут… Главное, людям даже намёка нельзя давать на то, что их бросили или не уважают. В этом большая ошибка наших: нет, чтобы показательно сдувать с людей пылинки и бахвалиться этим на каждом углу, как делают западники — наши устало молчат, мол, дела скажут лучше слов… А людям надо объяснять — постоянно, терпеливо и с уважением — потому что твоих дел могут просто не понять. Так что драка будет за головы людей. За ценности. Своих не бросим!
— За головы людей… — Николай скептически вздохнул, и вдруг хлопнул себя по лбу. — Слушай, да что мы тут философию развели?! С чего мы вообще решили, что ты вернёшься домой?
— О чём ты? — хмуро спросил Андрей.
— Никто же не обещал, что ты вернёшься обратно, в восемьдесят пятый. «Эвакуация» — а куда, не сказано. Ты — парень талантливый. Голова. Вот, наверное, и решили тебя прибрать для будущего — раз всё равно пропадёшь. Спасти. А на экскурсию послали — чтобы сам во всём убедился, чтоб сговорчивым был…
— Не знаю… Слишком сложно получается. Думаю, это не так. Не бойся: своих не бросим!
Андрей похлопал Николая по плечу. Странное дело: словно это он собирался защитить Николая от беды — а не наоборот.
— Чудной ты, Андрей… Может, всё-таки останешься? Пропадёшь… — Николай вставил ключ зажигания. Ожило радио: диктор по-прежнему с наслаждением токовал об экономических успехах.
— Нет! Смотри…
На размытой дороге появились люди, целая процессия — они шли к ангару. Как толпа, выходящая из кинотеатра. И гаишник в стороне, нетерпеливо помахивающий жезлом в сторону ангара — мол, поторапливайтесь, не задерживайтесь…
«Ашёт-джян!» — человек с лицом небритого Фрунзика Мкртчяна тащил набитую чем-то огромную сумку, а рядом, словно в прострации, ничего не слыша и не реагируя, шагал нарядными кроссовками по грязи молодой армянин, упакованный в новенькую кожаную куртку и новенькие джинсы. Он сутулился, как будто мёрз; в его остановившихся карих глазах плескалась чёрная тоска. Следом шла большая семья — азербайджанцы. Потом ещё двое — славянского вида. Потом четверо кавказцев. Грузины? Абхазцы? Потом ещё и ещё. Десятки, сотни людей. И в каждой группе людей был один, который шёл как лунатик, и в глазах которого стояла смертельная тоска — мужчины, женщины, молодые, пожилые… Они подходили к воротам, прощались — кто коротко, кто сердечно — и тот, что с лицом лунатика, заходил туда — а остальные возвращались, настороженно поглядывая на встречных. И гаишник, торопящий жезлом…
