В храме было тихо, только у входа шушукались местные старушки, для которых это место служило своеобразным клубом. Они с интересом и большим уважением посмотрели на незнакомую им девчонку, явившуюся к храму не абы как, а прикрыв свое простоволосие.
— Скажите, а… — замялась Женя, подыскивая какое-нибудь другое слово, кроме обидного «поп» — а вот тот, который…
— Батюшка, что ли? — ласково помогла ей седенькая сухонькая бабулька. — Батюшка-то там, вона.
— А как его зовут? — обрадовалась Женя, что ее не гонят со двора, а, наоборот, вроде как привечают.
— Василий Петрович Родионов, — переглянулась старушка со своей подругой, тяжелой грузной женщиной. — А тебе он зачем? Ребеночка крестить?
— Да что вы, — покраснела Женя.
— А, ну да, — довольно закивали старушки, — так ты иди. Прямо иди, его и увидишь, нашего батюшку ни с кем не спутаешь.
Женя и Игорь несмело вошли в полутемный прохладный храм. Справа и слева на них строго взирали какие-то святые — кто они, Женя распознать не могла, поскольку все надписи были сделаны замысловатой церковнославянской вязью. Небольшие деревянные резные воротца были распахнуты, и через них путники попали в сам храм — высокое гулкое помещение, в котором эхом отдавались каждый, даже самый легкий шаг, скрип половицы или шуршание подола платья.
Женя подошла к самому яркому пятну, туда, где висели иконы, озаряемые не столько светом солнца, сколько танцующими язычками огня лампад и трещащих тоненьких свечей, поставленных тут и там за здравие и за упокой. Женя сделала еще три шага к иконостасу и принялась его рассматривать. Здесь, будто в бракованной шахматной доске, где темные и светлые квадраты находились не в определенной, как положено, последовательности, а были сдвинуты неизвестной рукой в произвольном порядке, висели лики святых и изображения Богоматери и Христа. Более светлые пятна, как догадалась Женя, были иконами, недавно сработанными какими-то богомазами. Строгие, не такие праздничные лики взирали на нее с древних икон, доски которых за несколько столетий прокоптились от лампадного чада чуть ли не до основания.
— Интересно, — толкнула Женя брата в бок, — какая из этих икон наша?
— Не наша, — поправил ее Игорь, — а ваша. То есть, тьфу, не ваша, а ихняя. Или ихненская?
— Наша должна быть с Богоматерью и с младенцем, — прошептала Женя, подавленная таинственной и строгой обстановкой церкви.
— И явно не новая, — добавил Игорь. — Все таки четырнадцатый век…
