— Комиссар. Назукин его фамилия. Иван Назукин.
— Знаю, — обрадовался Витя. — Знаю. У нас в городе улица такая: Назукина называется.
— Он и есть, — подтвердил Михаил Иванович. — Это уже после гражданской войны его именем улицу назвали.
Михаил Иванович приподнялся, прислонился к стволу дуба.
— Что же, — сказал он. — Если ты так интересуешься, расскажу по порядку все, что знаю про этого человека. Рассказывали, что родился он на Урале, в бедной крестьянской семье. Учился в школе недолго. Из второго класса ушел на заработки. Сначала работал на заводе молотобойцем, потом кузнецом. Но жизнь его не становилась легче. Труд был тяжелый, а платили за него гроши. Задумался парень: «Почему так? Одни работают, строят машины, выращивают зерно, а живут впроголодь. Другие имеют богатство, хоть и не трудятся. В чем тут дело?» И начал он читать революционные книжки, в которых объяснялось, как нужно изменить порядки, чтобы рабочий человек стал хозяином своей страны, хозяином своего труда.
В то время случилась на заводе забастовка. Назукин вместе с народом пошел. И не так, чтобы где-нибудь в стороне, а в первых рядах — в зачинщиках. Ну, понятно, с завода его уволили.
Слыхал я еще, что служил он матросом на подводной лодке «Судак». Крепкую закалку получил. Матросы народ боевой, дружный. Все за одного, один за всех. Назукин там помогал большевикам. Дело это опасное. Попадешься — военный суд и расстрел. Но он, понятно, знал, на что шел. И не боялся.
А тут началась революция. Назукин в партию вступил, и уже ни одно настоящее дело не обходилось без него. Горяч был и умел зажигать людей. Крепко полюбили его революционные моряки, избрали в Совет солдатских и рабочих депутатов.
В нашем городе Назукин появился летом 1919 года. Тяжелое было время. Хозяйничали в Крыму белогвардейцы. Но Назукин прошел хорошую школу революционной работы. Не боялся он ни беляков, ни немецких оккупантов и все время работал в большевистском подполье.
— А ты где его видел? — нетерпеливо спросил Витя.
— Не торопись, — успокоил Михаил Иванович сына. — Узнаешь и об этом. Я тогда еще совсем молодой был. У нас в типографии народ подобрался боевой: листовки большевикам тайком печатали, собирались иной раз тайно агитатора послушать. Зазвали как-то и меня на такую сходку в хибарке одного печатника, на самой окраине города. Прихожу. Сидят в полутемной комнате человек пятнадцать, тихо переговариваются. А потом один встает и говорит: «От большевистского подпольного комитета слово имеет дядя Ваня». Я так и ахнул. Знал: какого-то «дядю Ваню» полиция по всему городу ищет. Встал он, крепкий такой, коренастый, волосы черные, и глаза горят. Хорошую нам речь сказал. Как вспомню, до сих пор за сердце берет. Потом посидели еще, поговорили. «Дядя Ваня» к одному подойдет, к другому. Подошел и ко мне. Взял за плечо, чувствую: сила у него в руках изрядная. Говорит: «Молчать умеешь?» — «Умею». — «Ну, так вот, здесь у меня десять листовок. Надо, чтоб дошли они до рабочих. Сможешь?» — «Смогу», — отвечаю. Пожал он мне руку, крепко пожал, от души. «Верю, — и говорит, — что сможешь».
