Искалеченное, обуянное ужасом и чувством скорого конца, русское бессознательное, ввергаясь в видимый мир, способно предстать в двух удивительных творческих формах. В дни катастроф поэты и мистики исторгают из себя великие образцы искусства — безымянные, невесть откуда взявшиеся. От "Слова о полку Игореве", от рублевских икон и резьбы владимирских соборов — до "Войны и мира", стихов Цветаевой и Блока, сталинского ампира. Каждый век Россия, погружаясь в пучину гибели и мук, возносит затем к миру новое дивное явление красоты и богопознания.
Но ровно в те же самые времена, когда происходит это стремление нации к свету, другая сторона народного бессознательного раскрывает объятия перед тьмой, смутой, насилием и жаждой скорого своего конца. Горит страна — и в том пожаре занимается огонь народного бунта. Он разгорается, пожирая ткань жизни, и вдруг прорывает плотины и крепи, возмущает мир невиданным социальным взрывом.
Эти два противоположных порыва всеобщей русской души — к небу и к хаосу — рука об руку движутся сквозь историю, обрамляют каждый новый век, свойственны каждому национальному напряжению сил. Нынешнее время — не исключение.
Чего бояться больше? Верхового огня, карой господней мечущегося с места на место, от дома к дому, из эпохи в эпоху? Или вздымающегося народного протеста, всесокрушающего хаоса русских сил, жаждущих вырваться из этого смертного царства? Какой из стихий?
Бояться нужно возможности, что они сомкнутся. Пожар наслоится на пожар, головешка превратится в факел, гарь мертвых, гарь живых затянет всю Россию. Это чует власть, старается не допустить смыкания двух пожирающих энергий.
Власть роет траншеи сразу от двух огней: природного и социального. Разделяет их. Тушит и спасает. Карает и милует. Заводит уголовные дела и дарует шубу с плеча. И вот уже Путин пишет письма хрипящим от гнева погорельцам: "До пенсии мы с вами все-таки дотянем".
Власть, кажется, научилась понимать, что когда приходит пожар, он не разбирает, где "Барвиха Village", а где выгоревшее дотла — 341 дом как языком слизало! — село Верхняя Верея. И на какой тачке ты тащишься сквозь объятый пламенем лес. И лежит ли в твоем портмоне платиновая Visa: ею удобно будет скрести твой пепел в кучку.
Ветер веет, где хочет. И гарью "шоколадные детки" дышат той же. И зной жжет одинаково, потому что кожа твоя ничем не лучше моей, даже если тебя натирали филиппинки в спа.
