Денис Тукмаков ЖИЗНЬ БЕЗ КОМФОРТА
Жара, засуха, чад, пожары — не дожидаясь августа, страну вновь постигла череда катастроф.
Постигла? Вновь? Нет, череда эта и не приостанавливала свой бег по России. Русская беда давно выросла до неба, перешла в категорию вечности, превратилась в национальное историческое явление.
Вся Россия — словно огромное минное поле: куда ни пойдешь, рано или поздно наткнешься на смерть. Беги, ползи, прыгай — не проскользнешь: день и ночь собирается с поля жатва. В мгновение ока, по какой-то жуткой нелепой причине моя плоть, жаждавшая привольной и правильной жизни, взорвется, исчезнет, изойдет дымом.
Я шахтер, вкалываю в забое — но авария происходит в шахте, и мое истерзанное тело замуровано в инфернальных глубинах. Я бизнесмен, несусь в новеньком экспрессе в северный город — и тут от грохота рвутся перепонки, я раскромсан в сошедшем с рельс, смятом в лепешку вагоне. Я инженер-энергетик, горжусь должностью на суперстанции — но лавина стали и толщи воды сметает вмиг людей-букашек в машинном зале, вырывает с корнем тысячетонные агрегаты, крушит в щепы творение миллионов людей.
Нигде не спокойно. Опасность — всюду. На школьной линейке или в аквапарке, в ночном клубе или в московском метро, на рынке или на разводе в ОВД, в туше атомного ракетоносца или на летней даче возле лесополосы. Русское бытие превращено в жизнь без комфорта. На грядках — как на передовой. На дискотеке — будто в печи крематория. На авиашоу — словно я сам уже камикадзе.
Кого винить, что оказался в аду? О разумных ли доводах думать, спасаясь из охваченного пламенем дома? Выстроишь ли стратегию поведения на пепелище, оставшись в майке и трусах? До аналитики ли мне, когда я, парализованный гарью, спятивший от жара, падаю ниц, тщась спастись, а по лбу моему стекает ручьями собственная кожа?
Нет, никакого осмысления ужаса не происходит. Истязаемая нация не думает и не строит планы, она визжит и воет. Вся нынешняя катастрофика лишена черт разумного, из нее не "извлечешь урок", ее не представишь в терминах опыта или эксперимента.
Но она впитывается инстинктивно всей нацией. Записывается на подкорку в мозг академиков и младенцев. Вторгается в массовое бессознательное и расправляет в нем крылья. Летит, пожирает души людей, превращает их в больных, в психов, в увечных, в калек, в моральных уродов.
В священном океане народного бессознательного нынешняя волна горестей и бед смыкается, входит в резонанс, вал за валом — огненным штормом до небес! — с периодами иных пожарищ в истории России. Пылает село, от жара вскипает река, плавится металл, столп пламени врезается в черное от копоти небо — а я, русский погорелец, смотрю на этот водоворот огней и вижу татаро-монгольское иго, с сожженными непокоренными городами. Вижу жертвоприношение огню детей, свершенное псами-рыцарями в Пскове. Вижу крымские набеги, походы Батория, кострищи отлетающих к богу староверов, поджоги наполеоновских солдат, зверства фашистских огнепоклонников... Катят, перекатываются волны безбрежного в веках горя, затапливают русский мир от края до края. Так было и так будет.
