Мы улеглись, погасили фонарь. Немножко попахло керосином, а потом нас одолел головокружительный запах сена. Вот дура эта коза, от такого кайфа сбежала. И еще очень приятно, усыпляюще так пахло дымком от одеял — наверное, они на печке лежали и пропахли березовыми дровами.
Бонифаций стал развивать Алешке свои планы по проведению Дня родной школы. Это наш собственный праздник, внегосударственный. И нам есть чем гордиться. В нашей школе много хороших учителей. А хороших учеников — еще больше. Наши выпускники составляют гордость нашего района. Не все, конечно. Некоторые наши выпускники — это криминальная гордость района. Вроде Петелина. Но они все-таки не главное в жизни.
Тут мои мысли немного сбились, потому что Бонифаций повысил голос, увлекаясь своими идеями:
Доска почета, Алексей, — это не просто фотографии. Нам нужно показать, что каждый человек на ней — личность.
А давайте не фотографии повесим, — сонным голосом предложил Алешка, — а портреты нарисуем. Так легче личность показать.
Ты изумительно прав! — по шуршанию сена я понял, что Бонифаций вскочил на ноги. — Но кто сделает эти портреты?
Алешка помолчал, уснул, наверное. Но я ошибся.
— Я, конечно, сделаю, — начал он медленно и осторожно. — Но вы, Игорь Зиновьевич, не обидитесь, если я и вас нарисую? Так, к эк я
о вас думаю.
— Я буду только признателен, — неосторожно согласился Бонифаций. — Всегда полезно узнать, что о тебе думают твои любимые ученики.
Дальше я ничего не услышал. Они начали шептаться, а я задремал.
Разбудил меня яркий свет луны в дырку крыши. Было тихо-тихо. Но почему-то не спалось. Я проснулся с совершенно ясной головой. Но полной всяких мыслей. Чтобы справиться с ними, я тихонько вышел из сарая.
Над садом стояла морозная тишина. Луна уже опустилась к своему закату и лежала вдалеке, над лесом, на ветке ели, как зеленое яблоко в чьей-то большой руке. Немножко морозило. И как-то все похрустывало. Листья под ногами, задетая плечом ветка кустарника. Казалось, сам воздух сделан из чего-то хрупкого, хрустального. Не тронь его, не нарушь его осенней дремоты, — иначе разобьется со звоном — и кто знает, что из этого получится.
Я обогнул старую яблоню, вышел на кирпичную дорожку и, задевая плечами звенящие в ночи замерзшие листья, вышел на дорогу.
Все вокруг замерло в холодном осеннем сне. Только светила низкая луна и звенели под ногами льдинки в замерзших лужах.
Почему-то я пошел к музею. Сам не знаю. Значит, так было нужно. Бессонница вела меня.
