— И все же, Майкл, — сказал Джонсон, нервно постукивая по обшивке вертолета. — Я понимаю, что ты не мог сказать всего при Стиле, но мне искренне интересно, каковы наши шансы на выживание?
— Если бы я знал… Шонг может перехитрить с десяткок специалистов Космической Разведки, доказано на горьком опыте. Думаю, наш единственный шанс — пробраться в здание незамеченными, подкараулить эту сволочь и дать Стилу украсить его лоб маленькой дырочкой.
— И это все? Так просто?
— Простым все кажется только на первый взгляд. Шонг всегда использует заложников как "живой щит". Главный удар его наемников я беру на себя, чтобы у вас со Стилом была возможность подобраться к нему незамеченными.
— А как же ФБР и штурм?
— С этим еще сложнее. Чтобы разубедить упрямых бюрократов совать туда свой нос, понадобится, как минимум, вмешательство Эксмана.
— Последняя деталь. Каким образом ты собираешься скрыть от Стила, что мы идем уничтожать отряд седьмых, обвешанных техникой из будущего?
— Я… думаю над этим, — болезненно улыбнулся Майкл.
Словно в ответ на удручающую фразу, на взлетной площадке показался генерал Стил. Черный армейский плащ и складной ножик, который он раскрывал и закрывал с холодным металлическим отзвуком, выдавали в нем прирожденного солдата — то, чего не отнимут ни годы, ни отсутствие практики ввиду мирного времени.
— Готовы к перелету? — спросил Майкл, когда генерал поравнялся с ним.
— Отличная машина, — сказал Стил, заглянув внутрь, и его взгляд показался Майклу немного ностальгическим.
— Помнится, — продолжил Стил, — много лет тому назад меня прокатили на такой же.
— Памятное событие? — съязвил Майкл.
— Еще какое. Весь пол был в моей крови, а у моего соседа по рейсу тряслись руки, когда он на меня смотрел… Думаю, он запомнил тот полет гораздо лучше, чем я.
— Ничего другого вы, конечно же, вспомнить не могли…
— А что вам, собственно, не нравится? — скучающе заметил Стил. — Если бы я рассказывал вам о своих победах, вы бы обвинили меня в самовлюбленности.
Майкла так и тянуло сказать, что нет никакого смысла обвинять в очевидном. Его остановила запоздалая мысль, что генерал говорит совсем о другом.
— Вас хоть не сильно ранили? — притихшим голосом спросил Майкл.
— Порядочно, — ответил Стил. Нож щелкнул в последний раз, исчезнув в его кармане. Видя помрачневшее лицо генерала, Майкл тихо произнес:
— Знаете, если… если вы чувствуете, что вам это будет трудно, то я не настаиваю, чтобы вы участвовали… я всего лишь хотел…
