уже притихли, всматриваясь, ветлы:
чей это сын? Стоят друг друга подле,
как бабушки, — ладони козырьком.
И с каждым шагом тень моя длинней…
Ах, детство, детство, с каждым днем ты дальше…
Жаль не того, что старше. Страшно фальши,
того, что можешь свыкнуться ты с ней.
Не торопись разделаться с весной,
забыть мечты, привычным жить умишком…
Взгляни назад — еще бежит мальчишка
в рубашке белой, худенький, босой…
