— Они теперь залегли, их не найти! — возбужденно шумел Фаридыч, расхаживая по тесному кабинету. Ему не сиделось на месте. Он и в отдел прилетел одним из первых, несмотря на похмелье — чистенький, свежевыбритый. Кобура с пистолетом лежала на столе. Успел даже куда-то выехать по сигналу.
По ориентировке, все трое сбежавших были уроженцами Горьковской области — следовательно, все силы бросят теперь на железную дорогу, вокзалы, станции, поезда. Установят контроль над местами, где те раньше жили. Так галдели собравшиеся в кабинетах люди. И лишь немногие, Фаткуллин в том числе, рассуждали иначе:
— Не надо считать их дураками. Здесь не тайга, а огромный город. Там залечь некуда, хочешь не хочешь — надо идти. Я полагаю, кто-нибудь с этапа дал им наколку, где тут можно укрыться и пересидеть. А потом, когда все стихнет, двинуться дальше.
Фаридыч побегал, посновал по кабинетам, потрепался и — сгинул, пропал куда-то. Оделся и ушел. Из следователей остались лишь Бормотов, Носов да Анна Степановна. Фудзияму дома не застали, заплаканная жена сказала: «Не приходил со вчерашнего дня»; Хозяшев жил слишком далеко, до него было попросту не дотянуться.
Михаил сидел один и маялся. Болела голова, хотелось спать. Все эти ночные массовые вызовы ничего, кроме лишней бестолковщины, не дают. Он торкнулся к начальнику отделения:
— Что мне делать?
— Работай по своим делам. Что, и заняться уже нечем? Я могу подбросить, смотри… Эй, погоди! Присядь на минутку.
Лицо у него было серое, рыхлое.
— Ты пил вчера?
— Вам-то что за интерес?
— Ладно, ладно, не серчай… Праздник ведь. Ну, спрошу так: отмечал?
— Допустим… дальше что?
— В компании?
— Да вы говорите прямо — чего надо-то?
— Этот… Фудзияма там был или нет?
— Если да — то что?
— Ты меня не понимаешь… А я вот что хочу выяснить: говорит ли он про дело Мошонкиной, и в каком смысле: может, жалобу хочет на меня писать в облпрокуратуру, начальнику управления… Он вчера заходил еще раз ко мне, обещался.
— Если обещался — значит, хочет…
— И накатает, наверно… Что-то сильно они на меня взъелись, наши друзья: Фаткуллин, Хозяшев, Фудзияма этот, мать бы его… Чем я им не угодил? Тем, что вино с ними не пью, что ли? Так станешь пить — еще быстрее залетишь. Сами же еще и настучат, сволочи.
— Зачем вы мне-то это говорите?
— А с кем тут еще поговоришь? Вот что, Миша: похоже, у меня снова все грозит накрыться. И как раз тогда, когда наверху решается вопрос о моем продвижении. А если я залечу снова, как раньше, то капец: не только подполковничьих погон не видать, а как бы и вообще из этой системы не вылететь. Ты подумай, какая может случиться беда: ведь мне всего три года до полной выслуги осталось, и вдруг — все псу под хвост…
