— С ума сошел?! — несколько опешил Салис. — А впрочем… Незаконная пересадка органов дело редкое, но все же… И место подходящее. Только я не пойму, каким боком в охрану попала ваша шпана? — Правильно думаешь — шпана, — объяснял Мокшин. — Случись чего, всё на хулиганку и спишут. Грохнули кого — наркоманы с Земли виноваты. Какая заварушка — фашисты пьяные буянят. Опять таки земляне. А их дальше дверей никто не пускает, и они ни фига не знают. А настоящая охрана — там, внутри, за дверью.
В версию Саши было трудно не поверить. И фербийцы и земляне в Альвероне пропадают каждый день. И сто лет назад пропадали… Но вот что странно, найденных трупов было гораздо меньше, чем пропавших. Старики, понятно, по маразму заблудились, или плохо посреди улицы стало. Месяц неопознанные полежат в морге и в крематорий. А вот куда деваются молодые и здоровые? — Постой, — вдруг спросил Салис. — А ты откуда про органы знаешь? — Знаю и всё. Смирись с этим.
— И чего ты вообще объявился-то? Мстить, что ль собрался? — Нет, я не по этому поводу, — улыбнулся Саша. — Хотя, конечно, при случае, шею кому-нибудь бы свернул.
— По какому еще поводу? — не унимался законник.
— Библиотеку Шалатока ищу.
Саша очень обрадовался этой мысли. Какое-то реальное объяснение его присутствия под Альвероном всё равно необходимо. А с библиотекой всё может вполне сойти за правду.
— Зачем она тебе? — улыбнулся Салис.
— Скучно стало. Вот и придумал себе хобби, — ответил Мокшин, откупоривая новую бутылку. — И вот еще. Лоун, я не настаиваю — я прошу.
— О чем это ты просишь? — Салис позвоночником почувствовал не ладное, поставил на стол бокал, который только что взял и насторожился.
— Я у тебя дела не прошу, не маленький. Ты бы мне… как бы это сказать. сделал бы справочку что ли, на вроде реферата. По всем эпизодам, что с пропавшими землянами и фербийцами, и вообще, о том, что тут у вас под Альвероном твориться.
— Чиво-о-о-о?! — протянул Салис. — Ты хорошо подумал, прежде чем спросить?! — Подумал. Ты моя единственная надежда. Помнишь, ты мне сказал, что должен? Лоун, это не шантаж. Мне, как воздух, нужна информация.
— Да, Александр Иваныч, за горло берёшь! — Беру, господин инспектор, а больше и брать-то некого.
— Зачем тебе это? — Библиотека не коробка спичек. За неё и убить могут. У вас под Альвероном черте что твориться, а я, как слепой. Кто, что, откуда нож ждать, из-за какого угла пулю? Кто владеет информацией, тот управляет миром. У нас на Земле так говорили.
