Ствол груши старой подкосил.
И встал в невольном удивленье,
Когда отец, отняв топор,
Рассек грудь дерева, волнуясь,
И что-то ржавое извлек.
И было невдомек парнишке,
Зачем он, от слезы слепой,
То долго взвешивал осколок,
То примерял к своей груди.
ДЕНЬ ПОБЕДЫ В ДЕРЕВНЕ
В деревне День Победы совпадает
С работами весенними на поле,
И потому дядь-Ваня в пять утра
Могучее семейство поднимает.
Еще кулик кричит за дальним прудом,
Но жаворонок в темно-синем небе,
Захлебываясь песней от восторга,
Как истинный поэт, природу славит.
Под эту песню ладные мужчины
Работают ритмично и добротно.
Под эту песню женщины готовят
Все, что украсит доброе застолье.
Потом вода холодная остудит
Разгоряченное работой тело,
Потом семейство дружное окружит
Под сень листвы укрытые столы.
И дядя Ваня встанет. И осмотрит
Братьев, детей и внуков,
Улыбнется,
Поднимет свой бокал и погрустнеет,
Прогонит грусть
И выпьет за Победу.
А внуки ненароком задевают
Его пиджак на стуле. И медали
Так хорошо звенят...
А день к закату
Стремит свой шаг.
И веет тишиной.
ДВА ПОЭТА
Два поэта дружили в какое-то время.
Первый был гением сцены,
Эпатировал публику
И презирал толпу,
Что, впрочем, ей нравилось очень.
Второй был застенчив на сцене
И незаметен в блестящем кругу.
Но глаза его разума щедро вбирали
И светлое дело, и мудрое слово,
А рука не ленилась записывать все.
Первый умер под всхлипы поклонниц,
И память о нем умерла вместе с ними.
Второй же ушел незаметно из жизни.
Но по записям верным и ныне
Мы читаем о времени том.
И живет оно в нашем сознанье.
***
Друзей и родственников
чаще все же смерть,
чем радость жизни,
вместе собирает….
ПРОСТИ
Памяти Сомдатта, индийского поэта,
создавшего поэму о расстреле
фашистами югославских детей
Прости меня, друг мой, прости!
Высоко-высоко в горах
Среди мужественного народа,
Ценящего свободу более жизни,
А дружество более свободы,
В клубах щедрого фимиама,
В которых я, недостойный, витал
