— Не стоит беспокоиться. Через десять секунд ваш двигатель взорвется и… — Она осеклась. — Проклятье! Да вас тут нет… Хотите приземлиться? Вы все равно не уйдете от меня.
До скалы оставалось футов шестьдесят, когда двигатель остановился, выбросив струю пламени. Жгучая боль пронзила все тело. Он непроизвольно свернулся в клубок, когда ударился о землю, и потерял сознание…
Первое, что он увидел, когда очнулся, — пятнистая скала, качающаяся над ним. Мгновением позже он осознал, что лежит без скафандра, в одном костюме с электроподогревом. Еще он почувствовал на себе чей-то взгляд. Джемисон повернул голову.
Невдалеке стояла Барбара Ватмэн.
— Считайте, что вам повезло. Вы вовремя отключили двигатель, и вам обожгло только ноги.
Джемисон вопросительно посмотрел на нее. Она поняла, о чем он думает.
— Очевидно, не стоит быть щепетильной по отношению к смертнику, но… Я не могу убить даже собаку, не дав ей шанса выжить. У вас тоже есть шанс.
В чем-то она была права. Во всяком случае, Джемисон действительно чувствовал себя как побитая собака. Он сделал усилие и сел. В своей полной приключений жизни он встречал жестоких женщин, но ему не попадались столь откровенные и циничные.
— Где ваш скафандр? — спросил он.
Она указала на небо.
— Видите черное пятно справа от солнца? Через триста часов его останки упадут туда. Я заложила в скафандр мину.
— Что-то я плохо верю, будто вы решили умереть вместе со мной. Люди способны умереть за веру. Но во что верите вы? Я не заметил признаков фанатизма. Просто у вас чуть больше шансов, чем у меня, верно?
На лице женщины не дрогнул ни один мускул.
— У вас нет ни одного шанса. Как и у меня. Нам не дойти до Пяти Городов, а тем более до платиновых рудников. Мы умрем вместе.
— Жалкая бравада, не больше. Это лишний раз доказывает, что вы глупы. Тем не менее я очень вам признателен за лечение. И общество. Хотя мне никогда не нравились авантюристки.
Джемисон встал и немного попрыгал. Вызванная прыжками боль была терпимой.
— М-м-м… Не так уж и больно, вот только плохо сгибаются… К ночи пройдет…
— Меня поражает ваше спокойствие, — язвительно сказала Ватмэн.
Он согласился.
— Конечно, ведь я жив. А значит, у меня еще есть время убедить вас в своей правоте!
Она рассмеялась.
— Вы не понимаете положения дел. Чтобы выжить, нужно идти две недели, по шестьдесят миль в день. Температура ночью колеблется между ста и ста семьюдесятью градусами ниже нуля, в зависимости от близости к раскаленному ядру спутника. Из-за него жизнь здесь вообще невозможна. Что теперь скажете?
