– Эй! – Леночка появилась на балконе и машет мне рукой.
Держусь за «кеглю» парапета, другую руку протягиваю ей и рывком втягиваю на козырек.
– Ой, – морщится она, – руку выдернешь! По чердаку веду ее за собой. Она несколько раз спотыкается:
– Дрон, помедленнее, не видно же ничего!
– Это – кому как. Я, похоже, могу пересчитать шляпки гвоздей на дальней стенке.
Спускаемся без особых приключений. Еще одна приятная особенность «сталинок»
– хоть из пушки пали, никто ничего не услышит. В хрущевской пятиэтажке мы бы перебудили не только крайний подъезд – весь дом. Хотя часть граждан приняла бы перестрелку за отзвуки боевич-ка по кабельному ТВ.
Проходим дворами к «волжанке», садимся. Проезжаю всего несколько домов и закатываю машину в тихонький дворик между гаражами.
– Почему мы сюда приехали? – Похоже, страх вернулся к девушке, и смотрит она на меня подозрительно.
– Нервы. Выпить нужно. Потом поболтаем. Тебе есть что рассказать?
– Есть. – Девушка напряжена, смотрит в одну точку. Я делаю глоток прямо из горлышка.
– Поищи «тару» в бардачке.
Лена извлекает маленький пластмассовый стаканчик.
– Посмотри, может, еще один? – Я беру у нее шоферский «лафитник», девушка запускает обе руки в бардачок, внимательно исследуя содержимое, а я совершаю антиобщественный поступок: с моей ладони в стакан с коньяко" соскальзывает струйка бесцветных кристалликов.
– Нет, больше нету. – Девушка поворачивает ко мне лицо.
– Держи, – подаю ей напиток.
– Заесть нечем?
– Обижаете, мадемуазель. – Извлекаю из кармана сэкономленную от ужина шоколадку. – Роскошно?
Она надкусывает, двумя глотками выпивает коньяк, снова жует шоколад.
– Шоколадка вкусная, а вот коньяк – все-таки – дрянь.
– Так шоколадка нашенская, с орехами. Их «Сникерс» супротив нашего «Рот-Фронта», все одно что плотник супротив столяра…
Цитату из чеховской «Каштанки» она уже не услышала. Выключилась. Теперь может проспать часов десять. Ну да я надеюсь разбудить ее раньше.
Что и говорить, кавалер я коварный – использую «беспомощное состояние потерпевшей». А что делать?
Короче, осматриваю спортивную сумку, которую девушка прихватила с собой. К моей радости, не обнаруживаю в ней ни «трехлинейки», заныканной с полей сражений, ни даже «паленого» «пээма». Белье в полиэтилене, новенькие кроссовки, джинсы, курточка, пачка денег… Никакого криминала. И – никаких документов.
Заботливо укладываю девушку на сиденье, сумку – под голову, захлопываю машину. Подобно любому закоренелому меня тянет обратно, так сказать, на «место совершения». Но движет мною вовсе не маниакальная идея: просто, как булгаковского Буншу, «мучат смутные подозрения».
