Простые вещи убьют нас,
Простые вещи нас убивают.
Лимит везенья исчерпан.
Как обычно, мы собираемся вместе
И ждем.
Мы еще не забыли,
Как надо сражаться,
Но слишком долгая битва
Нас утомила.
Простые вещи убьют нас,
Простые вещи
Медленно нас поглощают.
Мы это позволили.
Мы заслужили это.
Движется в небе
Чья-то рука.
Состав грузовой несется сквозь ночь.
Ограды сломаны.
Сердца одиноки.
Простые вещи убьют нас.
Мы ждем и не видим снов.
Life on the Half Shell
Наступал тридцатый мой день рожденья.
Я не хотел никому говорить об этом.
День и ночь торчал я
Все в том же баре
И думал: как долго еще
Удастся мне
Продолжать
Этот блеф?
Когда я смирюсь и стану Жить,
Как все остальные?
Я заказывал стакан за стаканом
И думал, думал…
А потом вдруг пришел ответ:
Когда сдохнешь, малыш,
Когда сдохнешь,
Как всякая тварь.
The Hardest
Есть люди, которым просто необходимо
Быть несчастными. Они выжимают несчастье
Из любой ситуации,
Хватаются за возможность
Жестоко преувеличить
Простую ошибку
Или непонимание -
Затем лишь, чтоб испытать
Ненависть,
Неудовлетворенность
И жажду мести.
Неужто
Им невдомек,
Как мало времени
Нам
Отпускает
За все и про все
Странная эта жизнь?
Невдомек,
Что растрачивать жизнь
На подобные пустяки -
Почти
Преступление?
Невдомек,
Что нет
И не будет
Возможности
Вновь обрести
Все,
Что однажды Было
Навеки утрачено?
A Terrible Need
Андре Великан скончался в Париже,
В своем гостиничном номере.
Он мертв – все семь футов, пятьсот пятьдесят фунтов.
Он был знаменитым борцом.
Он был чемпионом.
Неделей раньше он шел
За гробом отца своего.
Андре. Человек добрейшей души.
Он любил посылать знакомым цветы.
Но мертвый он превратился в проблему.
Его надо было вынести
Из отеля,
Но веса его не выдерживали носилки.
Может, теперь он и сам
Хоть немного цветов получит?
Андре Великан
В Париже
Боролся
С Ангелом Смерти.
И на сей раз борьба
Шла
Без правил.
Body Slam
Стихи выходят
Все лучше и лучше.
На скачках
Везет постоянно.
Даже когда
Неприятности подступают,
Я справляюсь с ними
Спокойней, чем прежде.
Это – словно внутри у меня
Таится ракета,
Только и ждущая мига,
Чтоб вылететь
У меня из темени.
И когда она взмоет ввысь,
Что б от меня ни осталось,
Я не раскаюсь…
The Gods are Good
Два нищих писателя, Хатчер и я.
Он жил на втором этаже многоквартирного дома,
Я – прямо над ним, а на первом жила Сисси,
Молодая красотка. У нее куриные были мозги,
Но зато – роскошное тело и длинные светлые волосы,
И если забыть ее вечно хмурый взгляд горожанки,
