Все вокруг изменилось, стало иным.
Я не в силах шутить над этим,
Не в силах это понять, а мир
Как вода течет надо мною.
Мне наплевать, если вы мне не верит,
Мне и это больше не интересно.
Я один в этом месте, где раньше никогда не бывал,
Один в этом странном месте,
Где нет других человеческих лиц,
Где нет никого.
Так происходит со мной
В пространстве внутри пространства,
В этой комнате, где я жду.
Alone in this Room
Нож режет вдоль и поперек. Поворачивается.
Выскальзывает из раны. Вонзается снова.
Это – проверка,
Так что плюнь и забудь, ублюдок, который когда-то
Любил совать свою доблесть
В глаза несчастному этому миру,
В глаза
Горько несчастному этому миру,
В котором только дурак может хотеть
Остаться подольше.
Твой не слишком большой запас удачи
Давно исчерпан,
Так что плюнь и забудь, ублюдок.
Последнее из прощаний -
Приятнейшее из всех!
Farewell, Farewell
Мне приходят письма, все больше и больше писем
С вопросом, вправду ли я уже умер -
Ведь говорят, что умер.
Должно быть, всему виною почтенный мой возраст
И то, сколько пил я
И пью по нынешний день.
Я должен бы умереть.
Я умру.
И я никогда не цеплялся особо за жизнь -
Жизнь была и осталась
Тяжкой работой, рабским трудом.
Недавно я долго думал о смерти,
И в голове возник
Один неприятный вопрос -
А вдруг и смерть окажется тяжкой работой?
Что, если смерть – просто другая ловушка?
Очень возможно…
Ну, а пока, подобно всем прочим людям,
Я занимаюсь делами обычными и – жду.
Я мог бы использовать эти стихи как ответ на письма
И копии разослать всем, кто пишет мне, потому
Что слышал, будто я умер.
Я распишусь на каждой
Для подлинности авторства – пускай
Получатели продают их коллекционерам,
А те, в свою очередь, перепродают друг другу -
За совсем уж безумные деньги.
Кстати сказать, я больше не получаю
Писем от молодых красоток,
Что клали в конверты свои фотографии в голом виде
И писали, как мечтают ко мне переехать, вести хозяйство
И марки почтовые язычками лизать.
Должно быть, надеялись, что у меня
Все равно уже не встает…
По-любому,
Я продолжаю писать ответы на письма о смерти,
Выпиваю, курю сигары ямайские
И тороплюсь занять
Достойное место в
Классической Американской Литературе,
Покуда
Не склеил ласты,
Не дал дуба,
Концы не отдал,
Не ушел на шесть футов под землю,
Коньки не отбросил,
Не отбыл в последний путь,
Не окочурился,
Вечный покой не обрел,
Не помахал вам на прощанье рукой,
В которой зажат последний
Еще не пробитый билетик…
About the Mail Lately
