— Да. Ведь утренняя история с отцом — это еще только цветочки! Ясно, что наворот там будет мощный. И я, как рожу Голяка увидел… И еще подумал: вот, отец сейчас с этими бандитами не договаривается, не выигрывает время, чтобы взять над ними верх, хотя мог бы… Он напрямую бухнул им «нет!» — и готов к любым разборкам. Потому что себя не роняет. Ну, что-то такое в голову полезло, я тебе точно объяснить не смогу…
— Не объясняй. Мне и так понятно.
— А до меня, кажется, доходит, что ты имеешь в виду, говоря о моей «правильности»… Но, послушай, почему именно во мне она тебя так раздражает? Вот Саша, например, он разве не правильный? С его верой в нашу милицию, с его предложениями делать все, как надо…
— Саша — совсем другое, — возразила Аня. — Он отцом так воспитан, он фантазер, книжек начитавшийся, — наивный он. И поэтому у него смешная правильность… И еще, наверное, за отца переживает… Взрослые говорят, его отец, в общем, неудачник: застрял в участковых. Но у него отец очень милый, добрый и честный. Тоже немного смешной. Он тебе очень понравится, когда ты его увидишь. Его здесь все любят. Может, он потому и не вышел в большие начальники, что всю жизнь был честным до упора. И Сашу так воспитал: что надо жить по закону, надо верить милиции и государству, надо много учиться и быть порядочным, чтобы чего-то достичь. Для Саши все это — святые истины. Поэтому я и говорю, что его правильность часто бывает смешной. И от этого она как-то не раздражает, а наоборот… Очень милая и привлекает к нему. А в твоей правильности нет ничего смешного. Она такая твердая, сильная…
— Странно, — проговорил Петя. — Отец мне как-то сказал почти то же самое. Он сказал, что нет ничего хуже людей, которые знают, что им надо, и прут напролом, как носороги. Что жизнь надо строить, а не завоевывать… Но ты ведь понимаешь, при этом надо трезвую голову на плечах иметь.
— Да кто же спорит!.. Просто… Вот мы с тобой всего второй день знакомы, а мне уже хочется, чтобы ты не был таким… таким бронированным.
— Я вовсе не бронированный! — рассмеялся Петя. — И правда, очень славный парк, — решил он сменить тему. Они были в начале главной аллеи. — Иди, Бимбо, побегай! — Хозяин пса отстегнул поводок от ошейника. — Расскажи мне лучше о своем отце, — предложил он. — А то для меня он… — Мальчик сделал вид, как будто смотрит на солнце, прикрывая глаза от слепящего света. — Легенда!
— Он терпеть не может быть легендой! — сообщила Аня. — Он говорит, что просто делал свое дело так хорошо, как мог, чтобы не было стыдно. Жалуется, что от призов и сувениров от поклонников повернуться негде. Но это он шутит, конечно… — Аня засмеялась. — Когда я была совсем маленькой, у нас случилась одна история. Мне уже тогда очень хотелось играть в футбол, и я липла к ребятам, чтобы меня в игру взяли. Они знали, кто мой отец, но все равно относились с недоверием — девчонка все-таки. Вот они мне и говорят: «Видишь, у нас мячик совсем плохой, а у вас дома, небось, их завались. Принесешь хороший мячик — возьмем в игру». Я пошла домой и взяла первый попавшийся. А это был не простой мячик. Тогда отец получил серьезную травму перед самым чемпионатом мира и не поехал на него. И сам досадовал, и друзья по сборной переживали… Потом говорили, что, если бы отец поехал на чемпионат, наша сборная могла бы выступить намного лучше. В общем, перед отъездом на чемпионат мира «сборники» оставили отцу мяч, на котором каждый расписался и еще написал что-нибудь типа «Мы с тобой» или «Держись, старина!», или «Мы тебя не подведем!» Представляешь, какая ценность?
