Таланта раздавать минуты блаженства,
Но минуты остались минутами,
А я возомнил, что это вечность.
И все стало так, как должно было стать,
И я в стороне, отодвинув запас.
Зачем же я пел про чудо-вечер,
Зачем я пел про преданность глаз.
И из окна, что выходит на север,
Я вижу, как ты обходишь строй новых солдат.
Они смотрят на тебя, как на богиню,
Они ловят каждый твой жест и каждый
твой взгляд.
И кто-нибудь из них всегда будет с тобой,
Но ты все равно будешь одна,
Тебя поймут лишь твои друзья,
Но кто они — потолок и стена.
Потолок и стена, лишь они знают правду,
Как ты жила и как будешь жить.
Они знают всё: они знают, где выход,
Но не умеют, не умеют говорить.
Тогда позволь, скажу тебе я:
Свойство таланта — действие лет.
Сегодня он неотразим,
А завтра — завтра его уже нет.
Я был солдатом твоего таланта,
Таланта раздавать минуты блаженства.
Я ободранный кот, я повешен шпаной
на заборе,
Я дворовый актер, каждый день в новой роли.
Ну что ж, раз у них такая игра,
Плевать — ведь больно мне было
только вчера, только вчера.
Шершавый забор — не привыкать,
Не видеть тепла, не пить и не жрать,
Веревка на шее — тоже мура,
Прощаю — ведь больно мне было
только вчера, только вчера.
Вон тот мужик, что качал головой,
Еще вчера пинал мне в брюхо ногой,
Сегодня прозрел, что ж, пожалуй, пора,
Прощаю — ведь больно мне было
только вчера, только вчера.
Я ободранный кот, я повешен шпаной
на заборе.
