— Кто здесь?
— Я.
Исчерпывающий ответ. Он.
Небольшая пауза, после которой незнакомец произносит.
— Я, кирдык.
То, что кирдык — это я давно уже поняла, а потому молчу, затаив дыхание.
— Но обычно меня зовут Кир. Так, как мне кажется, благозвучнее.
А! Так это имя такое!
— А Вы Иоханна?
А его не смущает то, что он сам с собой разговаривает?
— Вы очень красивы.
Здесь же темно!
— С чего Вы взяли? — строго спрашиваю я. Стоп, я же не хотела с ним разговаривать, но и в самом деле интересно, здесь же темнота, хоть глаз выколи.
— Я вижу в темноте, — отзывается незнакомец, и по голосу я слышу, что улыбается при этом. Ну и что, пусть улыбается, а я вот строго отвечу:
— А я — нет.
Мой собеседник тихо смеется, и вот свет в комнате медленно загорается. Кстати, источник света я так определить и не смогла.
Я уже сижу на кровати, и потому могу наблюдать своего посетителя во всей красе. Мужчина лет так двадцати пяти — двадцати семи от роду, одетый в куртку из странного, чуть поблескивающего материала, рубашку, брюки и сапоги. Почти так одетый, как любит отец, когда неофициально. У незнакомца открытое приятное лицо, улыбающиеся светло-серые глаза с такими черными ресницами, будто они накрашены, чуть искривленный нос, бледные губы и белая кожа человека, давно не видевшего солнце.
Вот! Вот, это снова проявляется тот проклятый синдром! Внешность мне этого незваного тоже очень нравится!
Он опускается в кресло напротив.
— Теперь Вам лучше? — спрашивает он, отводя ладони в стороны.
— Вы — маг-жестовик? — Тут же интересуюсь я.
Кир снова смеется.
— Нет, увы. Отцу со мной сильно не повезло. Я вообще не маг. Если и могу что-то, то только с помощью сильных амулетов, ну, и заклинания вижу. Я просто… Просто один из офицеров в его армии.
— А кто Ваш отец?
— А Вы — Иоханна?
— А какая разница?
— В принципе, никакой. Просто меня просили узнать, как там принцесса Иоханна. Если Вы — не она, я уйду.
Куда это он собрался? А я тут опять одна плакать буду? Ну уж нет.
— Да, я Иоханна Зулкибарская, и я прошу Вас ответить, почему нас похитили! — заявляю я, приняв подобающий вид — то есть выпрямив спину и задрав нос.
— Вы нужны моему отцу.
— Кто Ваш отец? Я уже спрашивала об этом, а Вы не ответили.
Он поднимает руку и проводит ею по собственной темно-русой шевелюре, вроде как затрудняется ответить, и не знает, как отказать.
— Боюсь, — говорит, — его имя Вам вряд ли что скажет.
— А Вы уж постарайтесь.
— Его зовут Кардагол Шактигул.
Ага, мне стало намного легче!
