Тут гулкая пустота повисла в сознании Петра Ивановича и начала медленно таять, а когда она растаяла окончательно, Петром Ивановичем уже овладела ясная мысль:
«Я умер, – догадался он, – я умер и поэтому у меня нет тела… А комната, где я нахожусь – это морг. Черт возьми, говорил же я этому придурку Витьке, чтобы не гнал так машину. Сам же и накаркал себе смерть – сам же говорил в машине про морг… А что, интересно, с самим Витькой произошло? Он тоже умер или теперь в больнице? А, может быть, его даже не поцарапало – бывают же такие случаи…»
Если бы Петр Иванович владел бы своим природным голосовым аппаратом, он сейчас завыл от охватившей его смертельной тоски и неописуемой зависти к Витьке, который сейчас, должно быть, живой и ходит по земле в то время, как сам Петр Иванович – человек, безусловно, много более значимый для общества, чем этот никчемный Витька – лежит в ячейке городского морга.
«Сука, – яростно подумал Петр Иванович, – поганая сука! Но почему я? Я – почему?»
Тут потолок затуманился перед глазами Петра Ивановича.
Уже вполне стемнело, когда шофера Витьку, скованного наручниками, вывели из машина два автоматчика.
– Прямо стой, – приказал ему кто-то, Витька послушно выпрямился, успев, впрочем, оглянуться по сторонам.
Более десяти человек окружали его – люди в милицейской форме, в военном камуфляже (сотрудники того самого отдела вневедомственной охраны, – догадался Витька) и люди в штатском, на лицах которых все равно прекрасно читался синий штамп ментовской печати – как на раскрытом удостоверении.
– Давай-ка, иди сюда…
Витька обернулся на голос и увидел того самого опера, который допрашивал его в кабинете несколько часов назад.
Витька двинулся к нему. Автоматчики следовали за ним неотступно. Люди вокруг Витьки перебрасывались короткими фразами, значения которых Витька не вполне понимал. Он – после долгих часов в переполненной урками камере, где с него успели снять связанный женой свитер и дорогой кожаный ремень – перестал в полной мере воспринимать действительность.
И теперь… Он даже не заметил, как освободили его руки, скованные за спиной, но тотчас же приковали к одному из автоматчиков.
– Ну что, друг, – проговорил опер, – давай показывай, где она находится, твоя дача. На которой – как ты говоришь – проживает страшный бандит с пистолетом и золотыми цепями – тот самый, что похитил Петра Ивановича.
Опер, широко ухмыляясь, оглянулся по сторонам, но никто из присутствующих его веселья не поддержал.
