Так. Одним союзником меньше. Уберфюрер раздражал его с самого знакомства, но в принципе, все мы не без греха. Он вроде был фашист, расист и прочее — но нормальный. Слово держал, и дело с ним иметь было проще, чем с интендантами адмиральцев.
Иван скрипнул зубами. Снабжение из рук вон. Бардак обычный, военный, одна штука.
Но скинхеда с его Киплингом было жаль.
Прощай, Убер.
* * *
Баррикады, баррикады.
Иван спустился по ступенькам вслед за капитаном из невских. У него была фамилия Войнович, но все звали его "капитан Костя". Капитан Костя договорился с бордюрщиками о встрече. Лишь бы выгорело.
Внизу, проходы в арках были заложены мешками с песком доверху, из маленьких амбразур выглядывали стволы ружей. Иван оценил наклон пола — нет, гранатой нельзя, скатится. Впрочем, я не за этим пришел.
— Стойте там! — приказали из-за амбразуры.
— Рамиль, это я, Костя, — крикнул капитан Костя. Лампы дневного света на потолке не работали, но зато в сторону Ивана с капитаном били лучи двух фонарей-«миллионников». Глаза резало. Ни черта не видно.
Пауза.
— Кто с тобой? — спросили из-за баррикады.
— Мой друг. Он хочет кое о чем тебя спросить, Рам.
Долгая пауза.
— Даю слово, мы только поговорить, — сказал капитан Костя.
— Ладно, — сказали там.
В узкий проем вышел высокий человек. Лица его почти не было видно. Иван щурился. Фонари били безжалостно.
— Садитесь, — велел человек.
Они устроились на полу, Иван из-под задницы вытащил гильзу, отбросил в сторону. Здесь весь пол был ими засыпан. В отличие от мертвецов, которых забрали в прошлый раз, гильзы не убирали. Когда они устроились, человек подошел, под ботинками позвякивали гильзы, и сел напротив.
— Кто ты и о чем хочешь говорить? — обратился он к Ивану.
— Диггер. Зовут Иван. Мой друг пропал.
— Ты хочешь узнать, не у нас ли он?
— Среди убитых его не было, — сказал Иван.
— А какой мне интерес рассказывать тебе про твоего друга? — голос негромкий, ровный. Равнодушный.
— Думаю, — сказал Иван. — Мы могли бы договориться.
Человек медленно покачал головой.
— Вряд ли.
Иван, наконец, смог его разглядеть. Серо-голубой бушлат, на груди нашивка МЧС с восьмиконечной белой звездой. Лицо красивое, похоже, но толком не понять.
— Как он выглядит?
— Бритый налысо, рост выше среднего. Лет тридцать-сорок, не поймешь. Глаза голубые. Зовут Убер. Да… еще у него татуировка вот здесь, — Иван похлопал себя по плечу, показывая. — Молоток и нож круглый такой. И венок вокруг. Приметная татуировка.
