— Простите, девушка, вы куда спешите? — спросил тот, что стоял на лестнице, пока довольно вежливо.
Судя по обращению, веяния неоэтики этот райский уголок облетали стороной.
— К себе в номер, — сказала Марина с самой беззаботной и чарующей улыбкой, поднимая перед лицом двумя пальцами ключ.
— Можно взглянуть?
— Да, пожалуйста, — сказала Марина с вовсе уж ослепительной улыбкой, которая не оказала должного воздействия.
Взяв у нее ключ, привратник смотрел на него пару секунд, не больше, и поднял на Марину темные внимательные глаза.
Простите, там живете вовсе не вы…
— А вы ничего не путаете? — пожала она плечами.
— Деньги мне платят еще и за то, что я ничего не путаю. Может быть, вы просто не туда зашли? Домом ошиблись?
Другими словами, ей благородно предлагали выметаться отсюда к чертовой матери без всяких последствий. Бездна благородства и дружеского расположения…
— Прекрасно, — сказала она. — Ну, а как быть, если мне все же позарез нужно попасть в этот номер?
Черноволосые переглянулись.
— Может быть, вы домом ошиблись? — повторил один.
— Парни, идите вы к черту! — сказала Марина. — Не буду я с вами препираться!.. Хозяин здесь? Господин Гукасян, я имею в виду?
— А вы уверены, что вам так уж необходимо с ним видеться?
— А ты уверен, что тебя ктонибудь может испугаться?
Он сдержался, только помрачнел. Вежливо показал рукой.
— Прошу сюда…
Марина свернула в узкий коридор под табличкой «Служебные помещения», включив на полную мощность все свои дикарские рефлексы, чтобы не получить ненароком сзади по голове. Обошлось — парень с бесстрастной физиономией вышколенного лакея проводил ее до дубовой двери, деликатно постучал и тотчас распахнул. Чтото сказал с порога на абсолютно непонятном Марине языке, пропустил ее внутрь и захлопнул за ней дверь, остался в коридоре и наверняка не ушел, застыл у двери. Гдето тут, конечно, есть потайная кнопка, а там, снаружи — звонок или лампочка, это азбука для таких мест…
Кабинет был небольшой, обставленный с некоторым вкусом. На стене красовался парадный портрет президента и парочка какихто дипломов в застекленных рамках, с красными большими печатями.
За столом сидел горбоносый смуглый субъект в белоснежном костюме и розовой рубашке, у него были умопомрачительные усики в три миллиметра толщиной, безукоризненный пробор. На безымянном пальце правой руки сверкал огромный бриллиант, судя по всему, настоящий. Марину так и подмывало оглядеться — гдето поблизости непременно должна лежать белая широкополая шляпа бессмертного фасона «борсалино». Этот типчик словно соскочил с экрана, где крутят антикварный фильм о бурных разборках в Чикаго лет сто двадцать назад.
