Еще яснее голоса ушедших,
Прозрачною листвою отшумевших…
Все дальше с каждым днем уходит жизнь.
В рассветный час нежней твой милый взгляд,
И свет берез, и берег опустевший…
Вздохнет о чем-то ветер пролетевший,
И зашумит листвою старый сад.
Забудь недуг, – пусть ночи голоса
Твоих холодных трав не потревожат.
Пусть светит серебристая роса…
О кто тебе помочь сегодня сможет
Понять себя, свой затаенный мир,
Преданий прежних вспыхнувшие тени, —
Когда усталый рыцарь Альтаир
Склонил главу на лунные колени?
Когда зовет незримая коса
Иной реки, и радость сердце множит…
Забудь про все… пусть ночи голоса
Твоих беспечных снов не потревожат.
В эту ясную ночь о тебе – молодой,
Неподкупной и чистой – я вспомнил…
И мерцала звезда над холодной волной,
Серебрились у берега волны.
Ты ведь все отдала: красоту и любовь
За уснувшую в далях Россию.
Приняла свой удел – незнакомую новь,
Дожидаться не стала Мессию.
В дни пустые, в безлунные ночи ушла,
Тихо сжав в ожидании руки…
Вознеслась, словно белая птица, душа
Над годами щемящей разлуки.
Ты сверкнула звездой над безликой судьбой
И упала в холодные волны…
В эту светлую ночь о тебе – молодой,
Неподкупной и чистой – я вспомнил.
Они слагаются из разных строк,
И не всегда их смысл бывает ясен, —
Он иногда загадочно-прекрасен,
Невидим и таинственен, как Бог.
Стихи бывают радостны, легки,
Словно повсюду первый снег кружится…
Ты улыбнулась, вздрогнули ресницы,
Мелькнули в снежном вихре каблучки.
Стихи бывают слишком глубоки
И взору открываются не сразу,
Подобно драгоценному алмазу,
Сверкнут, – осветят даль ночной реки.
Стихи бывают искренни, милы,
Наивны даже… чуть несовершенны, —
Чисты в своих порывах и мгновенны,
Как будто шелест утренней листвы…
Стихи бывают приторны, скучны,
К людским надеждам и страданьям глухи, —
От слов пустых безвольно никнут мухи,
Зевают те, чьи нервы так прочны…
Пусть будут в жизни разные стихи
По форме, стилю, рифме слов созвучных,
Но только пусть не будет пошлых, скучных,
Высокопарной полных чепухи.
В старинном парке тишина и воля,
И никого из прежних нет в живых.
Забылось все и не осталось боли,
Прошли года, и голос бури стих.
Разрушен дом, молчат из камня львицы,
Ряды колонн безмолвны на заре.
Застывшие оконные глазницы
Тоскуют об исчезнувшей поре.
Тот, кто любил, страдал и жил когда-то,
Давно растаял в синей мгле аллей.
По вечерам багряные закаты
Горят в холодных сумерках сильней.
Да по утрам лишь ветер где-то в поле
Зовет на пир охотников былых…
