Над домом месяц, словно чья-то
Давно забытая любовь…
Опять тихи в полях закаты.
Что было молодо и свято,
Прошло… и не вернется вновь.
И больше ничего не надо, —
Ночь притаилась за рекой.
Где ты, души моей отрада?
Лишь гладит легкая прохлада
Березы белою рукой.
Иные были дни, закаты,
Когда мечтой манила новь.
Все было, но ушло куда-то…
Над домом месяц, словно чья-то
Давно забытая любовь.
Мне дорога не ты, а те воспоминанья,
Которые светлы и связаны с тобой.
Несбывшейся мечты надежды и желанья
Не причинят мне боль, не принесут покой.
Беспечные года и счастья ожиданья
Растаяли как дым весенний за рекой.
И нежности слова, и первые признанья
Наивны и смешны средь пошлости людской.
Они давно ушли… и лишь в полночной тайне
Зовут, как лунный свет в долине голубой…
Мне дорога не ты, а те воспоминанья,
Которые светлы и связаны с тобой.
Поэзия – свет, обнажение чувств,
Щемящая боль, затаенная нежность,
Великая тайна заветных искусств,
Любви вдохновенье, судьбы неизбежность.
Поэзия – вихрь, который в окно
Стучится сквозь ночь в затворенные ставни,
И тех голоса, что исчезли давно…
Мятежный набат, что звучит неустанно.
Поэзия – сердца духовная твердь,
Дающая силы душе ежечасно.
Поэзия – жизнь, победившая смерть, —
Забвенье и годы над нею не властны.
В лунном саду осыпаются листья
Прошлой любви и надежд.
Скоро придут запоздалые письма
Из заколдованных мест.
Где никогда мы с тобой не бывали,
Даже не знали о том…
Может быть, там нет тревог и печали,
Горечи в доме пустом.
И не горят болью красные кисти
Стылой рябины окрест…
В лунном саду осыпаются листья
Наших последних надежд.
В рассветный час нежнее грусть берез,
И жизнь глядится запоздалым счастьем,
Надеждой, ожиданьем и участьем…
И не хватает сердцу тихих слез.
В рассветный час прозрачней неба синь,
