уверенные в существовании настолько,
что строят планы не только на завтра,
нет!...дальше!...гораздо дальше!...
00.00.04.08.05.
Перед кем я выёбываюсь?
Вот слон в посудной лавке,
закусывает водку жевачкой,
а рядом какая-то злобная шавка
лает, как и положено настоящей злобной шавке.
вон - бляди сидят, уже обнюханные,
хорошо - кокаином, а не спидами,
и тут же строит из себя умницу
доходяга с обколотыми руками
и, типа, интеллигенты в клетчатых пиджаках,
немного нервные
и при деньгах -
чё им здесь надо?
Я понимаю - это засада!
Но ведь поэт - не тот, кто читает.
Поэт - кого слушают,
так что пусть себе бухают
или ещё лучше - нюхают.
22.50.01.06.07.
Ничто не исчезает
и корчится везде.
Смотри, как небо тает
в прозрачной бирюзе,
как долго это длится,
как все ползет собой,
как улетают птицы,
и падает прибой.
06
Оглянись перед тем, как уйти
Оглянись перед тем, как уйти
и запомни, что навсегда.
уходи, уходи, уходи -
пропоёт в мокром небе звезда.
и деревья в зелёный ряд
и трава в голубом пруду,
города, что в сугробах спят,
города, что горят в аду.
Широта моей родины - знак,
что позор, унижение, страх
и кровавые пятна на грязных руках
и на мятых деньгах -
это звон старой песни в инете,
на диске и на концерте.
Ты слышишь ли эту песню?
а это значит, что вместе.
мы в это время. Молчи!
это от сердца ключи.
21.00.02.08.08.
Я снова попал в переплёт:
зима, поезда, гололёд.
Вид из окна вагона
не предлагает цветных пейзажей -
степь и деревья, покрытые сажей.
Мы в паутине колючего снега,
а помнишь то самое главное лето?
Что теперь? Ментовские обыски
в лязгающих поездах
и мокрый канат вдоль пропасти,
натянутый на городах.
02.40.06.02.06.
Под красной лавиной заката
Под красной лавиной заката
прозрачные слёзы льёт,
девчонка, которая не виновата,
что всем даёт.
Прекрасна судьба поэта
в немытой, позорной стране
и бедная девочка эта
сегодня придёт ко мне.
00.45.15.08.06.
Прости за стыд,
прости за веру,
за глупый вид
и за манеры,
за то, что называл себя поэтом -
прости за это,
прости за смех и эти раны,
за то, что я тебя достал,
но, говорят, я скоро стану
панк-стар.
Верёвка, пистолет, отрава
и передоз.
Заслуженная слава
надолго и всерьёз.
Но разве получалось чистым
уйти из под огня?
Я оставался анархистом...
А, может, не было меня?
02.50.25.03.08.
Я уже не понимал
очевидность этих суток,
ночь звенела в проводах
мёртвых телефонных трубок.
Дверь открылась. Я вошёл,
- Зачем ты пришёл?
