* * *
Игнатов очнулся на вокзале в Хопрах в четыре утра. Болела голова. Последним воспоминанием было то, как его сгребал в охапку большой и дурно пахнущий смумрик.
Журналист начал мысленно подводить итоги поездки. Пронаблюдать Леониды не удалось, заметку на эту тему написать тоже вряд ли удастся. Правда, случились гораздо более интересные события. Но Александр решил, что писать статью «Как меня похитили инопланетяне» будет все-таки дурным тоном. Он работал в приличной газете и дорожил своим именем.
Первой же электричкой журналист вернулся домой, поставил на плиту чайник, а сам сел за компьютер и набрал заголовок фантастического рассказа: «Еще один контакт».
Придя в редакцию 18 ноября под вечер, Игнатов обнаружил, что главный принял на работу нового человека – Сергея Белкина. Сергей обещал сделать в газете такую историческую рубрику, что читатели сойдут с ума от счастья. Никого почему-то не удивил резкий крен в политике редактора – до сих пор он выделял истории очень мало места, и считал, что гораздо интереснее писать о современной жизни. Но, возможно, история входила в моду…
Новый работник Игнатову кого-то смутно напоминал.
– Жизнь – дерьмо, Скунсик, – заявил Олег, ставя опустевшую бутылку из-под пива на когда-то полированный, а теперь покрытый множеством неровных царапин стол. Попробовал отрыгнуть, но получилось как-то вяло, неинтересно. – И жить дерьмово.
– Это ты к чему? – мрачно проговорила Лена, получившая свое прозвище не благодаря дурному нраву или особенному запаху, но из-за наличия любимой курточки с тремя белыми полосками на спине и на капюшоне. Возможно, сходству поспособствовало и немного удивленное, но в то же время хитроватое выражение лица девушки.
– К тому, что пиво слишком быстро кончилось, и ничего интересного нас не ждет. Дашь?
– Нет.
– Вот я и говорю: жизнь – дерьмо.
– Ты просто всего не знаешь…
– Если бы я знал все, наверное, давно бы повесился. Или выпил яду.
Олег поднялся и нетвердой походкой направился в коридор. Лена его не провожала – замок закрывался, когда дверь захлопывали.
В подъезде, как всегда, было темно и воняло. Стараясь не касаться стен и перил, Олег начал долгий путь вниз. Лифт, конечно же, не работал.
На фоне светлого прямоугольника входа в подъезд маячила зыбкая тень. Вторая тень отделилась от стены. Судя по звукам и запаху, бородатый мужичок только что помочился.
– Вот падла, которую мы ждем уже второй час, – застегивая штаны, заявил он. – Врежь ему, Лохматый.
