От «вас, Хранителей» Яна слегка позеленела, от «госпожи Дженайны» её чуть удар не хватил. Пару секунд она беззвучно разевала рот, пытаясь что-то сказать, но, видимо, на язык просились одни идиомы.
— Что? — наконец выдавила она. — Я, кажется, не расслышала, ты сказал…
— Тирон и Дженайна! — гордо повторил парень. — А что?
— Меня зовут Яна!!! — сестрин голос сорвался на визг, ввинтившись в голову как штопор в бутылку. Вурдалаки подавились ветчиной.
— Но «Дженайна» звучит лучше, — уверенно сказал Идио, не спеша вынимая пальцы из ушей. — Как звон мечей, как свист стре… эээ… В общем, звучит.
— Да я!.. Хмм. Дженайна. Jaere'nain? — она вопросительно посмотрела на Идио. Тот кивнул. — А что? Мне нравится. Пойдёт!
— А как оно будет смотреться на могильной плите! — не удержался я.
— El Tiraundo будет смотреться не хуже, — «успокоила» меня сестрёнка. Нет, я не понял, что конкретно ты имела в виду…
Небосвод сиял яркой неразбавленной лазурью, солнце поднималось всё выше, обнимая мир ласковым теплом. Его лучи золотили стволы сосен, зажигая янтарные искры в капельках смолы, играли в прятки среди листвы и щекотали теплыми пальцами сонных каменных медведей. Солнечный свет дробился на поверхности воды, яркие зайчики прыгали по волнам, и вся речка переливалась живым золотом. А медведи-валуны потихоньку нагревались — как сковородка, поставленная на плиту…
— Ну што, шмертные? — громко рыкнул старый седой вурдалак, слегка шепелявя из-за выпирающих клыков. — Тепло ли вам, дитятки, тепло ли вам, вкушшные?
Мы промолчали. Было ясно, что скоро на камнях можно будет яичницу жарить.
— Не пора ли ражайтишь? Вы в одну шторону, мы в другую, — не дождавшись ответа, продолжал вурдалак. — Только шперва поделитешь ш нами…
— Чем делиться?! — не выдержал Идио. — Вы всё сожрали!
— А пещёнка? А щердещько? А требуха? На ваш выбор — от каждого.
— Зверобой жри! — я скрутил ему фигу. — Ведьмака на вас нет, вымогатели!
— Тогда пекитешь щебе, пирожки! — злорадно осклабился седой. Стая поддержала его ехидным тявканьем.
— Несправедливо! — я с силой треснул кулаком по камню. Охнув, затряс рукой, дуя на отбитые пальцы. Сестра хмыкнула, придирчиво осмотрела высохшую майку и принялась её натягивать. — Скажешь, нет? Tertium nоn datur, либо заканчиваем жизнь в чьём-то желудке (тебе хочется? мне — нет!), либо сохнем тут, как дедушка Ленин! И пусть через тысячу лет над нашими мумифицированными останками учёные спорят, какому из племен принадлежат этот вид захоронения!
