Глава 1. С корабля на бал
Пастор: Господи, куда я попал?
Мюнхаузен: Вы попали в прекрасный дом! Здесь весело!
«Тот самый Мюнхаузен»
Вонючий синий дым ест глаза. Горят факелы, и в их неверном свете злобные маски, глядящие со стен, кажутся еще злее и уродливее. С потолка свисает чучело крокодила, на полу светится кривобокая пентаграмма.
Комнату сию мой папка (во-он тот толстяк жабьей наружности) гордо именует «лабрадурей», а я — «приютом чернокнижья». Здесь есть и склянки с реактивами (в основном на спирту), и шкафы с фолиантами и пергаментами (одну книжку батя даже прочитал), и перегонный аппарат (незаменимая вещь в хозяйстве), и…
Тише. Вот оно!
Пентаграмма светится все сильнее и сильнее, и вдруг ослепительно вспыхивает. В воздухе сгущаются тени, веет ледяным холодом Междумирья… и внутри сияющих линий возникают двое. Парень и девушка.
Он — рыжий и босой, с жуткой оскаленной харей на груди. У неё (не у хари, у девушки) короткие ярко-лиловые волосы, три серьги в ухе и пушистые тапки-зайчики.
— Драссь… — паренёк кивает мне, папе и почему-то маскам. — Чё тут ваще? А?
Девушка дико озирается, зачем-то ероша и без того встрёпанные волосы.
— Вот это да, бать! — говорю я. — Неужто настоящие Хранители?
— Оба-на! — очумело шепчет рыжик. Молодец парень, быстро втыкается.
— Это сон, это просто дурной сон, — шепчет девушка, и, обхватив голову руками, раскачивается взад и вперед. Для эльфки уши у неё коротковаты. Может, дриада?
— А Знак, сынку? — папик радостно потирает ладошки. — Не можно ошибиться!
— …еще раз?
— Дык, вышло ж! Повезло!
— Дуракам всегда везет, — бормочу я, а папка сердечно (как он это понимает) улыбается пришельцам. Отшатнувшись, парень крестится.
— Изыди, нечистыя! — бормочет он. Девушка перестает раскачиваться.
— Жаль, нет ружья, — задумчиво говорит она.
Саша:
Вот он я. Александр Сергеевич собственной персоной.
Нет, я не Пушкин, я другой,
Стихов, увы, не сочиняю, дуэлей вовсе не люблю,
Но вот от «Шурика» зверею и без раздумий в нос даю.
Помимо звучного имени у меня куча достоинств. И один ма-а-алюсенький недостаток — скромность — в том смысле, что ею не страдаю. И никогда не страдал, если верить любимой старшей сестре. А ещё я наглец, хам и вредина — опять, если верить Яночке. Умнейший, безумно симпатичный (говорил же, скромностью не страдаю), ужасно обаятельный… и мне везёт! Почти всегда.
