— Ну нет, первое обнаружил профессор Даниленко. Соняшников тогда ещё студентом был. К тому времени как сформировали байбарский археологический отряд, уже четыре надписи нашли. Но потом, да. Потом локомотивом стал Андрей. И самую последнюю надпись он нашёл.
— А Даниленко остыл?
— Он директором стал. Забот столько, что в поле изредка выбирается. А кроме нашего сектора на нём ещё и Кавказ, и Сибирь, и Сирия… монографию второй год закончить не может.
— По байбарской культуре?
— В том числе и по ней.
— А Каневский?
— Этот на парфянских царях завёрнут. На раскопы Соняшникова заглядывал иногда, просто потому что рядом. Посмотрит день-два, посоветует что-нибудь, и к своим парфянам учешет.
Возвращаясь от Васильевой, в коридоре случайно встречаю Буртина. Спрашиваю на ходу:
— А что за история с Фоменко, Носовским?
— А, это Игорёк. Он всегда относился к науке не слишком серьёзно. Когда гипотезу Соняшникова завернули, Мохолапов вовсе с катушек съехал. Стал выдвигать версии одну другой бредовей. Вроде инопланетного следа или пересмотра датировок. И не просто среди друзей, под пиво, а стал заваливать статьями журналы… Андрей не приструнил его вовремя. Вот нас и ушли.
— 11-
На улице Восстания зарываюсь в аэрофлотовские списки. Пусто. Ни одной знакомой фамилии.
Романов с летёхами возвращается из рейда по подпольным антикварам. Уставшие, злые. Сидим, молчим. Натыкаюсь взглядом на конверт из Египта. Беру, рассматриваю штампы.
— А вы молодец, — говорю Романову. — Даты разобрали.
…
— А вот почтовое отделение упустили. Соняшников в Химках живёт, а здесь центр Москвы.
— Чёрт! — вскакивает Романов.
Один из «пап карлов» хватает справочник и через минуту всё выясняется.
— Институт Археологии Востока.
Я беру пиджак и направляюсь к двери.
— В институт?
— В Нукус.
— 12-
Прошлый шашлык благополучно переварился. Но рейс поздний и шашлычная закрыта. Автобусов тоже не видно. Беру частника.
— Куда?
— Курган Старца.
— Полтинник.
— Тридцатник, — возражаю я.
— Сорок, — уступает мужик. — Ночь скоро. За меньше не повезу. Пешком иди.
— За сорок в оба конца.
— А ждать сколько?
— Час не больше. Потом обратно. Успеешь ещё кого-нибудь подцепить.
Мужик мнётся.
— Ладно, поехали.
На входе в усыпальницу решётка. Из саманного домика на шум выходит аксакал с карабином.
— Здорово, отец! — показываю корочки.
— Здаров начальник!
— Приезжал сюда кто-то из этих? — протягиваю пачку фотографий.
Он подсвечивает фонарём и отбирает.
— Этот был. Этот был. Этот был. Эта была.
