ветер,
уставший скитаться по белому свету,
врывается в окна и двери,
он делит со мной одиночество,
мне напевая мотивы
песни без слов,
потому что словам я не верю
и вряд ли поверю,
пока мы с тобой будем живы.
последние дни октября застывают
в картины, как краски,
и — в память
падают листьями желто-багровых
этюдов.
всё остается, как прежде:
я крест свой несу, словно знамя,
в то время как Смерть
зазывает настойчиво
смыться отсюда,
подводим итоги:
любила я в жизни? — любила,
любимой была,
и писала стихи,
да и мир посмотрела,
