Я засыпаю, лишь мечтая,
Что завтра Вы, стихи читая,
Оцените мои слова.
Мечта же сбудется едва ли:
Вы скажете, что Вы устали,
Болит безбожно голова,
Нет времени — опять дела…
Напрасны все мои слова!
И на столе среди других
Бумаг и писем очень важных
(Как, впрочем, предыдущий каждый)
Потерян будет новый стих…
Ну, что ж, я, как всегда, прощу
(Пока ещё прощает Муза
Любовь неравного союза
И в полночь льнёт опять к плечу…),
Вернусь домой, зажгу свечу
И в полутьме с моею тенью
Вновь напишу стихотворенье
Вам, гордецу и палачу!
