- Да... А я почему-то на тебя подумал. — Пробормотал Федор. - Хотя постой... Тот парень, он тоже того... Тихий. И голос у него ласковый.
- Какой парень? - хрипло спросил Завьялов.
- Лежал у нас один. Месяца два назад. Так они, бывало, ночами: «Бу, бу, бу. Бу, бу, бу».
- Разговаривали? С Машей? - Он невольно подался вперед.
- Ну да, - кивнул Федор и потянулся к бутылке. - Еще, что ль, выпить? А, выпью! Вечером найдет моя, да и пропадет добро.
- Что это был за парень? - спросил Завьялов, глядя, как Федор выливает остатки мутной жидкости в стакан.
- Высокий, на лицо приятный. Парень как парень, - сказал сторож, допив самогон.
- С Фабрики?
- А я почем знаю?
Вспомнил, что сам Федор не фабричный, из села. А.тот вдруг разговорился:
- У нас в больнице чего только не случается. Сам посуди, чего ж им еще делать? Вот и крутят романы. Как сериал пройдет, так и начинают шептаться. Даром что руки-ноги переломаны. А у кого и голова перебинтована. Да ты сам знаешь, лежал. Кто и женится потом. Всякое бывает.
- А ночью? Ночью они ходят?
- Кто? — тупо спросил сторож.
- Больные.
- А я за ними не слежу. Кто не может, тот не ходит.
- Последнее время кто крутил роман?
- Да вроде Лешка Митрофанов из шестой палаты, мальчишка еще сопливый, да Роза. Та замужем. А что им мужья? Болезнь, она, как война, все спишет. Как из нее вышел, так и очистился. Конечно, оно только промеж выздоравливающих можно. У кого болит, тому не до любви. Да и ходячие, они не шибко бойкие. Все разговоры разговаривают. К чему мешать? Скучно им, понимать надо. А до дела и не доходит. У нас в больнице как? Молодые к молодым, а старухи промеж собой шушукаются. Лешка-то выписался небось. Пора.
- А того парня как звали? Который с Машей по ночам разговаривал?
- Не помню. Ты у Татьяны спроси. Я их, пока лежат, всех по именам помню, а потом никак. Знаю только, что с переломом к нам попал. Недолго он лежал, у нас такие не задерживаются. Но с Марией быстро снюхались.
Сторож опьянел и теперь не соображал, что женщина, о которой говорит, убита, а перед ним сидит ее несчастный муж. Завьялов же казнил себя: да неужели ошибся? Ревновал к Горанину, а там другое. Маше было двадцать пять лет. Молодая еще. Ему-то под сорок. Тихая, добрая, милая. Роман медсестры и симпатичного больного - событие рядовое.
- И все-таки, насчет того мужчины в черной куртке. Мог это быть тот самый парень?
- Не. Не помню, - промычал сторож. – Бежал быстро.
