Мы рисовали друг у друга в тетрадках голых гермафродитов, за что были изгнаны прямо с экзамена. Заканчивать универ Колян уехал в другой город.
Недавно он нашёл меня в Яндексе.
Сперва я до невозможности обрадовалась, но очень, очень скоро стала бояться открывать почтовый ящик, потому что всякий раз оттуда мне на башку вываливалось мусорное ведро. Я даже пыталась отодвигаться от монитора как можно дальше, но толку было мало: всё равно приходилось стряхивать с себя использованные зубочистки, мокрые раздавленные бычки и газетные свертки с чем-то поганым внутри(я их не разворачивала). Иногда мне за шиворот попадали пустые консервные банки с острыми краями, и я выковыривала их оттуда, потому что неприятно.
Он написал мне: «Как дела?» и рассказал про свои дела за последние 15 лет.
Я написала ему «Привет!!!!» и рассказала про свои дела за последние 15 лет, и что всё зашибись, только вот баблосов нету, что, конечно, портит общий фон.
Он написал: давай я тебе вышлю баблосов, у меня их полно, а ты отдашь, как сможешь.
Я написала: давай.
Он написал: вот, я выслал баблосы.
Я написала: «спасибо, я их получила, ты меня прям спас». Это было правдой.
Он написал: «А я — писатель».
Я написала: «Это замечательно». Тут я наврала. Я давно знала, какой это хреновый признак, если кто-то говорит про себя «я писатель» и не ржёт при этом, как конь.
Он написал: я тебе вышлю три последних рассказа, прочитай и скажи, как.
Я написала, что ненавижу рецензировать тексты, потому что литература — дело вкуса.
Он написал, что рецензировать не надо, надо просто прочитать и сказать, как.
Я написала: «ладно».
Он написал, что выслал рассказы.
Я их прочитала и написала, что у меня не открылись файлы.
Он написал, что выслал их мне еще раз в теле письма и действительно выслал их в теле письма.
Я написала, что вот этот, про енотов — смешной.
Он написал: а остальные два, выходит, говно?
Я написала, что литература — дело вкуса, рассказы хорошие, но мне не очень нравится социальная тематика и деланность под Зощенко.
Рассказы были сделаны под Зощенко.
Он написал, что литература — дело вкуса, и что такое говно, какое пишу я, он перестал писать лет 10 назад.
Я написала, что я вообще не писатель.
Он написал, что я не имею права не любить Зощенко.
Я написала, что не разбираюсь в литературе.
Он написал: а вот я тебе сейчас вышлю повесть.
И выслал её в теле письма.
В этой повести мне понравилась фраза: «Я кончил ей на спину».
Я нечаянно стерла повесть отовсюду, где она хранилась.
