С.Щипачёв "Иду по улице"
Не замечая ножек логарифмы,
Идёт по улице суровый экспонент.
А в облаках летающие рифмы
Хотят поймать летающий процент.
Стоят дома, как треугол Паскаля:
Одним уж год, другим, быть может, два.
Меж них поэт, в восторге зубы скаля,
Нам говорит "бессмертные" слова:
Он выдаёт, не изменяя тона,
За стих обыкновенный ширпотреб,
Не замечая, что среди бетона
И крепких истин стих его нелеп.
Видать, забыл поэт о том, что песню,
Как дом хороший, нелегко сложить…
Его слова не просто бесполезны -
В них семена большой и жирной лжи.
От имени советских инженеров
Прошу: Товарищ! Ты к нам не ходи!
Тон измени – не та здесь атмосфера:
Идя по улице, ты чушь не городи.
КУЛЬТУРА НАТУРОЙ
…Рифмачи, хохмачи, трубачи,
Разноликие дети эстрады,
Я подумал в деревне Ручьи…
…где старуха, что зелье варит
И бормочет отрывок напева
С большей страстью культуру творит,
Чем вся ваша большая капелла…
С.Куняев
Я додумал в деревне Ручьи,
Где старуха варила культуру,
Что когда-то пошёл в рифмачи
Не подумав как следует, сдуру.
Вижу я: возле фермы навоз
Жизни нашей растёт монументом.
Я взволнован, растроган до слез
Историческим этим моментом.
3десь коровы поют на заре
Лучше хора Большого Театра!
А цыплята на птичьем дворе
Декламируют ямбы на завтрак.
И поют, и вам пищу дают,
И не просят ни денег, ни славы.
Только воду студёную пьют
И едят лишь цветочки да травы.
Бескорыстие их не для вас,
Разноликие дети эстрады.
Вам бы лишь гонорар да аванс,
Вам бы титулы, дачи, награды.
Вам бы только романы писать,
Только песни орать неустанно.
А с романов – ни ржи, ни овса,
Не возьмёшь с ваших песен сметаны…
Попросил я в деревне Ручьи
У старухи стаканчик культуры.
Налила… Выпиваю… Горчит.
Но насколько крепка в ней натура!
СТИХОПАД
За окном дожди грибные
Утром, вечером и днём,
Если б не жил я в России,
Я бы тоже стал дождём…
А.Житинский
Круглосуточно в Сибири
Снег валит, как в кинозал.
Если б не жил я в квартире,
Я бы тоже снегом стал.
Я летел бы, белый-белый,
Над родимою страной,
Из меня снежок бы сделал
Постовой на мостовой,
Мужичок слепил бы бабу,
Что не пилит и не бьёт…
Я б весною с крыши капал
Обормотам прямо в рот.
А пока лечу стихами:
Жизнь не жизнь, а стихопад.
Хорошо, что я не камень -
Людям вреден камнепад.
Ау! Бабы!
Голосами, как лес, заселён…
…может быть, это мозг воспалён
…Это совесть зовёт будоража -
Галя, Люда, Варвара, Наташа …
…Не хочу пробавляться стишком,
разливая елей и скучищу,
лучше детским зубным порошком
пару тапочек белых начищу…
В.Костров
Выйду в поле – и там голоса:
