К отчаянью ненайденных друзей,
Я чувствую их тайные ушибы.
Чужие чувства дом нашли во мне:
То ль это к нерву припаялся нерв,
То ль странно траекторией ошиблись?
6.7
То ль странно траекторией ошиблись
Блуждающие звезды тишины,
Когда они вдруг стали мне слышны,
То ль ноты их во мне с рожденья жили?
Но миг пришел, и в музыку сложились
Молчания задумчивые дни.
Поэзия – потребность глубины,
Поэты – кто ее не устрашились.
Не беспросветна духа глубина -
В ней слиты имена и письмена,
Которые уже не разделимы.
Но молкнут ноты, если суечусь,
Наверх свое проталкивая имя,
Всерьез не веря в то, что я шучу.
6.8
То ль верили всерьез, что я шучу,
Мои друзья, когда я предавал их
На трудных виражах и перевалах,
То ль думали, что выручать их мчусь?
Никто из них не одевал кольчуг…
Быть может, им меня недоставало,
Когда во мне любовь к ним остывала?
Теперь до них уже не достучусь.
Спасибо им за то, что жизнью были,
Что до скончанья чувств меня любили -
Они, по сути, создали меня.
Теперь шучу, из праха мир сбивая,
Свою трусливость бодренько кляня -
Но мы не шутим с тем, что убиваем.
6.9
Но мы не шутим с тем, что убиваем
В себе сомненья правотой круша.
Мы, словно дети, любим разрушать,
Мир через разрушенье познавая.
Убийство очищеньем называя,
Мы обоснуем каждый ложный шаг,
Но почему ж тогда визжит душа,
Как кошка под колесами трамвая?
Не потому ль, что правоты мишень -
Не злейший враг, а завтрашний наш день,
Который, не родившись, убывает?
Не потому ль, не вытирая слез,
Стреляем редко, целимся всерьез?
Тем более, когда мишень живая.
'
6.10
Тем более, когда мишень живая,
Мы сознаем значительность свою,
Чем менее участвуем в бою
И более победа: в нем желаем.
Как будто мир – квартира нежилая,
Свой скарб в него старательно валю
И зеркала мишеней шевелю,
С них отраженья трусости стирая.
Пока себе вина не прощена,
Придется мир сначала начинать:
По строчке, по слезе, по кирпичу.
И пусть сомненья забивают щели,
Мир ценен осознаньем самоцели
И под прицелом не дрожит ничуть.
6.11
И под прицелом не дрожит ничуть,
Кто за собою мир живой оставил.
Не потому, что дух его из стали,
А потому, что сам он выбрал путь.
А потому, что трудной жизни суть
С ним не исчезнет, а чуть-чуть отстанет
И будет жить, покуда не растает,
Покуда нужен мир кому-нибудь.
И потому всем безнадежно ясно,
Что истинное творчество бесстрашно,
Хотя творцы испытывают страх.
Последствия бесстрашия серьезны -
И кто сгорает молча на кострах,
Увы, мы понимаем слишком поздно.
6. 12
Увы, мы понимаем слишком поздно,
