Недалеко от нас стоит компания чуваков с бородами и множеством сережек в ушах — «альтернатива».
— Пойду поздороваюсь, — говорит Курт. — Знаю одного. Мы с ним когда-то мутили, но проект обломился.
— Ну, я тогда, наверно, пойду. Диск послушаешь — позвони.
— Да, хорошо. Ну, давай.
— Давай, пока.
* * *
Техникум. Я, Леха и Курт идем по пустому коридору. Я спрашиваю у Курта:
— Ну, как тебе первая репетиция?
— Нормально. Нормальная группа, все супер.
У выхода сидит толстый охранник с тупой рожей, разгадывает кроссворд. Он недовольно смотрит на нас: придется оторвать свою жопу от стула и отомкнуть нам дверь.
Мы выходим на крыльцо. Четыре чувака выгружают из багажника «пятерки» гитары — тоже приехали репетировать. Курт машет рукой волосатому парню, волосатый кивает в ответ.
— Это Кубарь, — говорит Курт. — Я играл с ним в металльной команде, называлась «Вомбат».
Стоим в переходе, у киосков, напротив стеклянных дверей метро. У каждого в руке по бутылке «Клинского» — Курт угостил нас в честь первой репетиции.
— Панк-рок должен быть социальным и интеллектуальным, иначе это не панк-рок, а попсня, — говорит Курт. — Я херею от всех этих чистеньких мальчиков и девчонок, которые зовут себя панками, покупают кеды по три тысячи и майки по полторы и ходят на концерты «Наива».
— Да, поп-панк — это какой-то абсурд, — говорю я. — Все равно что «колхозный мерседес».
— Это, пиплы, оксюморон, — говорит Леха.
— Чего? — переспрашивает Курт.
— Это термин такой. «Колхозный мерседес» — это оксюморон. «Соленый сахар» — тоже оксюморон.
Леха ставит бутылку на заплеванную плиту, садится на корточки. Он вынимает из рюкзака книгу — Ален Гинсберг «Индийские дневники», — открывает, начинает читать.
В переход спускаются два мента, лейтенант и сержант, идут прямо к нам.
— Давайте-ка ваши документы посмотрим, — говорит лейтенант.
Я вытаскиваю паспорт, протягиваю ему, он листает, поднимает глаза на меня.
— Фамилия?
— Маркин.
Мент возвращает мне паспорт. Я не понял вопроса. Если он думал, что я этот паспорт украл, то я и фамилию мог посмотреть. Кроме того, в паспорте есть фотография.
Менты берут паспорта у Курта и Лехи.
— Ну, чего вы стоите здесь, а? Только засераете переход, вон сколько мусора из-за вас. — Лейтенант смотрит под ноги. На плитах валяются окурки, пакет от чипсов «Лэйс», раздавленная пачка от сигарет «L amp;M».
— Это не мы, — говорит Курт. — Мы только что подошли. Постоим, пиво выпьем — и бутылки положим спокойненько в мус-с-с-сорку. Ясно?
