В комнате Штыка был страшный бардак: вещи раскиданы, пыль на шкафчике толщиной с «Войну и мир», кровать не заправлена, кружки покрыты характерным заварочным налетом. Монитор компа (неплохого!) заляпан отпечатками пальцев. Груда дисков.
Окна грязнее, чем у меня.
Здесь была солнечная сторона, и пылинки кружились в воздухе.
– Уютно у вас.
– А вы, молодой человек, как я вижу, не стесняетесь приврать…
– Разбираетесь в компьютерах?
– Я инженер по первому образованию. Разбираюсь.
Крышка журнального столика представляла собой шахматную доску. Эдуард Семенович набросил на диван покрывало и пригласил меня присесть. Я присел. Пока он расставлял фигуры, я изучал стены. На одной поверх ковра с медведями в беспорядке висело холодное оружие: сабли, кинжалы и топорик. Прямо Тартарен какой-то. На другой – плакат с неизвестной мне дамой в шляпке с вуалью и мехах. Фотографий видно не было.
Я глянул под ноги. На паласе – черное пятно. Видимо, краска.
– Может, чаю? – спросил старик, подвигая стул.
– Не надо, – отказался я. – Давайте уже играть.
Штык хищно улыбнулся и схватил пешки. Спрятал их за спину.
– Выбирайте.
Мне выпали белые. Я походил: е2-е4.
– Оригинально, – сказал Штык и походил: h7-h5.
Я и вовсе расслабился: ход был откровенно дилетантский.
Из-за дивана неожиданно выполз мопс. Уродливая собака.
– Как его зовут?
– Ласкер. Он очень старый. Не умрет никак. Ваш ход, молодой человек.
Мопс залег под столик и стал шумно дышать. Я решил походить лошадью…
…Оттирая спустя два часа загаженную кухонную плиту я тщетно пытался анализировать ошибки. Как я мог проиграть всухую?! А бывают шахматные каталы?!!
В этот момент на кухню вышла моя правая соседка: девушка в татуировках. Завитушки и иероглифы. Худая, с короткими черными волосами, в черных же обтягивающих джинсах и выцветшей футболке с надписью «Beatles». В руках она держала распечатки. Губы едва заметно проговаривали что-то.
– Чайник скипел, – сказал я. – Я выключил.
– Ага. Спасибо.
– Что читаешь? – расхрабрился я.
– Джеки Браун.
– И что, хорошо она пишет?
Соседка подняла голову. Восточный тип. Глаза у нее были внимательные.
– Он, а не она. Это сценарий Тарантино.
Я почувствовал, что краснею.
– Плиту чистишь? Значит, проиграл…
– Что? А откуда ты?..
– Ничего. Не волнуйся, ему все проигрывают.
Я отшвырнул губку.
Из ее комнаты высунулась мужская голова. Соседка шикнула и голова исчезла. Соседка взяла чайник и ушла. Я подумал, что вчера мужская голова, кажется, была иной.
