– А о чем?
– О том, что я идиот.
– А-а… Ну извини, не расслышал.
– Я прохлопал свою мечту,- горестно изрек Викентий и раздавил в пальцах фаршированную оливку.- Про… про… в общем, больше ее нет. Когда она появилась, я даже и не понял, что это и есть мечта. Моя мечта. Не чья-нибудь, а именно моя. Но, повторяю, я просто этого сразу не понял! Потому что она была очень странная. Очень. Но кто сказал, что мечта не может быть странной?! Мечта вообще может выглядеть как угодно, надо только при… присмотреться и понять, что это она и есть. Твоя меч-та. А я все прохлопал. Значит, я идиот.
– Забей, Кешаня,- рассеянно утешил друга Степан.- Все образуется.
– Нет. Ничего уже не образуется. Потому что ее больше нет.
– Кого?
– Мечты.
– Да ладно тебе…
– Нет, правда! Она приходит и просит помочь. Это так просто! А я… Я испугался.
– Кого?
– Мечты.
– Ты идиот.
– Я знаю. Только такой идиот испугается того, что его мечта пришла к нему… В общем, все кончено. Закажи мне еще виски.
– Кешаня, тебе уже не надо. Лучше я закажу кофе.
И Степан заказал Викентию крепкий кофе, а себе - стаканчик вермута. И взор его туманился и плыл…
Расслабившемуся Степану, а уж тем более Викентию, не было никакого дела до окружающих. И друзья совершенно не замечали, что из противоположного темного уголка бара за ними наблюдают. Темнота хорошо скрывала наблюдателя, лишь однажды, когда тот щелкнул зажигалкой, поднося ее к сигарете, можно было различить тонкие пальцы и прядь зазолотившихся от близости огня волос.
Из бара Викентий и Степан выбрались уже поздно. Вечер встретил их сюрпризом: августовская духота сменилась почти осенним промозглым ветром с мелким противным дождиком, норовившим хлестнуть пригоршней брызг прямо в лицо или за воротник.
– Жизнь гнусна,- философически заметил при этом Степан.- Только ты расслабишься, как тебе сразу же устраивают холодный душ.
– Это потому, что трезвость - норма жизни,- пояснил Викентий.
Степан довел его до квартиры, пообещав, что утром зайдет проверить, в каком состоянии находится его магически одаренный друг, и отправился восвояси. Благо что жил Степан в квартале от Викентия.
Пустая квартира показалась трезвеющему Викентию крайне неуютной. Он включил во всех комнатах свет, прямо в коридоре сбросил с себя мокрую одежду и протопал в ванную, где висел его любимый халат из толстой махровой ткани, напоминавшей шкуру какого-нибудь тянитолкая…
«Что я наплел Степану про мечту? - ругал себя Викентий.- Вот уж действительно идиот. И мечты у меня идиотские».
