При этом сопровождаемый голосом.
Викентий напрягся, взмолился к своим бета-адреноблокаторам, чтоб не лезли не в свое дело, не блокировали чем ни попадя, поудобнее перехватил спящую Элпфис, выставил руку с пистолетом и приклеился к стене. А куда ему было прятаться от подступающей неизвестности? Что спереди, что сзади - один коридор. Прямой путь.
Шаги становились громче, с ними вместе усиливался и звук странного бормотания, словно кто-то заучивает или просто бубнит себе под нос… стихи.
И точно, еще не видя неизвестного, Викентий уже услышал густой, но явно неуверенный в себе бас:
Мой путь, как планеты ни вмешивайся,
Лишен астрологии логики.
Любовь, под луной растелешивайся!
Зови к себе воем из трам-та-та.
Когда мне трам-та-та не верится
В свой собственный взгляд в отражении,
Мой путь не трам-та-та-та мерится,
Он верить не даст в поражение.
И с боем взмывая в кровавую…
Тут загадочный стихолюбец выступил из полутьмы и как раз узрел пред собою компанию из Викентия, Элпфис и спецпистолета типа «Бьорк».
– Оба-на,- непоэтически выразился стихолюбец.- Вы здесь откуда, люди?
– Если ты нас тронешь…- Викентий поднял трясущуюся руку с намертво зажатым пистолетом.
– Не трону, мужик, отвечаю.- И стихолюбец поднял руки, демонстрируя мирные намерения.- Не боись, вы у своих, мы про вас уже слыхали.
– Кто это вы?! - рявкнул Викентий. Точнее, хотел рявкнуть. От усталости вместо порядочного рявканья получился писк цыплячий.
– Да наши! Толковые пацаны. Спецназ, короче. А девушку передай-ка мне, ты ж сам с ног валишься.
– Нет! - И Викентий затряс пистолетом.
– Да ладно тебе ломаться.- Стихолюбец неожиданно резво подскочил к Викентию, бережно выхватил у него Элпфис, а самого психиатра легонько подсек под коленки и взвалил к себе на плечо.
– Двоих не дотащишь! - пискнул Викентий, от удивления и про пистолет забывши.
– Ха,- только и ответил стихолюбец и зашагал в обратную сторону.
– Куда ты нас…- совсем немужественно пропищал Вересаев.- Я тебя пристрелю…
– Ты все равно его с предохранителя не снял,- услышал бывший психиатр, проваливаясь в ватную мякоть очередного забытья.
А потом забытье сменилось сном - качественным, бестревожным, крепким. Не мучили Викентия Вересаева ни кошмары, ни проблемы, ни фатальные аспекты бытия. Спал он в настоящей постели, на настоящих чистых простынях, уткнувшись носом в здоровенную подушку и до макушки натянув одеяло. Спал, не ведая, сколько времени длится его сон и что ожидает его по пробуждении.
