Клим заглянул в зеркало, машинально поправляя рукой волосы. Ну вот, он даже внешне не похож на поэтический образ стихотворца. Ни романтической бледности, ни взлохмаченных кудрей, ни безумного взора... Разочарование одно. Здоровый румянец и аккуратная стрижка. Может, хоть бороду отпустить? Если бы только небритость была прямо пропорциональна поэтическому дару... Зеркало тихонько похихикало, но внешним невозмутимым видом не показало, что посмеивается над своим хозяином. Тоже ведь своя субординация. Клим оторвался от зеркала и глянул в окно с высоты своего тринадцатого этажа.
На карнизе чирикали высотные воробьи, справедливо полагая, что здесь их никакие кошки не достанут.
Жить бы, также легко, как птицы, и так же парить... над обыденностью... Парить - творить. Хорошая рифма, но ему она ни к чему. Некуда приспособить.
Когда его посетила любовь, он воспрял, окрыленный новой надеждой.
Надеждой на то, что его душа, окрыленная сим неземным чувством, воспарит к вершине Парнаса.
А душа...
И впрямь окрыленная, она тщетно билась в груди, стремясь расправить крылья, но продолжала быть надежно запертой в ловушке тела.
Как ее звали? Неважно.
Для любви все едино, что Лаура, что Агриппина - любимое имя покажется самым поэтичным на свете. Но стихи дано сочинять не всем.
Он был бесплоден творчески, бездарен, нищ духом, чтобы творить.
Даже в пустыне растут какие-то колючки, а по ночам даже шныряют некоторые животные. Даже в Арктике и Антарктике льды не живут в одиночестве, а озаряясь полярными сияниями, лелеют где пингвинов, где белых медведей... Счастливые. Способные породить живое и живучее. А у него?
Внутри нет ни уюта, ни гармонии. Нет организованного пространства, а лишь хаотическое нагромождение обломков внутренних рецепторов, которые не способны воспринять красоту и, преобразив, произвести свой вариант усвоенного.
Ощущение внутреннего дискомфорта оттого, что явно чувствуешь, но не можешь выразить свои ощущения ни словом, ни звуком, ни цветом... Ничем! Внутри пустота.
Мучения, сходные с вялотекущим воспалительным процессом.
Даже любовь доставляет боль, поскольку нет сил ее отобразить. Чувства чувствами, а голова-то на что?
Не состоялся он как поэт. По причине полного отсутствия предпосылок, а следственно, и отсутствия следствий, то бишь стихотворений.
Несостоявшийся поэт - звучит печально, если не сказать смешно.
Корыстный поэт - не поэт, в лучшем случае рифмоплет. Честолюбивый поэт - самый краткоживущий. А вот несостоявшийся вообще никому не интересен как вид.
