Но стоило ее мыслям зайти так далеко, как она вырвалась из пут этой недостойной сентиментальности. Там, за стеной, всего в нескольких шагах от этого искусственного мира с его призраками и бессмысленным цветком, плавающим в мелком бассейне, - там наступал летний вечер, прохладный и ясный, и добрый шум города, приглушенный кронами деревьев, словно будильник, тревожил искусственную природу Ботанического сада, где каждое растение имело табличку с названием. Она знала, что стоит ей шагнуть за порог, на свободу, и она спасена. Спасена! Это слово, произнесенное мысленно, испугало ее. Господи, что же такое произошло с ней в этом зачарованном месте, где незнакомый человек сумел навязать ей свои воспоминания?
- Проверить, - тихо повторил он, - но не впечатления и не правильность воспоминаний - их проверить нельзя, - а самого себя.
Он говорил с пафосом. С чувством. Ей не хотелось слушать его.
- Ну и как, нашли вы себя? - все-таки спросила она. В голосе ее невольно прозвучали игривые нотки, словно она с ним кокетничала.
- Нет... потому что пришли вы.
- И напомнила вам вашу няню... - Снова эта неуместная ирония.
- И все стало похожим...
Положение изменилось. Теперь, когда ей следовало уйти, между ними возникло какое-то почти осязаемое напряжение.
- Я как будто и не уходил отсюда, - сказал он.
- Вот и хорошо! - легкомысленно сказала она.
- Вы так думаете? - быстро спросил он.
Ей стало зябко, несмотря на жару: как ловко опутывал он ее своей сетью, пользуясь каждым ее словом, сказанным просто из вежливости, из сострадания, не больше.
- Думаю? - раздраженно переспросила она. - О чем я должна думать?
- Да, да, вы правы, - покорно сказал он. - Но все-таки вы в это верите?
Черт бы его побрал, этого человека. То он пристает, как ребенок, то, как ребенок, уступает.
- Честно говоря, ваши детские воспоминания меня не интересуют, сказала она. И с раздражением подумала, что это прозвучало глупо, слишком по-женски. Так отвечает женщина, которая чувствует себя оскорбленной.
- Вы в это верите? - повторил он и шагнул к ней. Напряжение между ними не исчезало.
- Чему верю? - Она действительно забыла!
- Что я был здесь все это время.
- Были, не были, какое мне дело, - сказала она. И опять это прозвучало фальшиво. Наваждение какое-то, зачем она стоит тут и слушает, как звучит ее собственный голос. Маменькин сынок. Няня. Матроска. Избалованный мальчик. Эта мысль доставила ей злую радость.
- Это называется затянувшейся инфантильностью, - произнес он.
